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Puisse le dieu vivant | dessécher la paupière |
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À qui m'a mise là | vivante sous la pierre, |
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Et, comme un enfant porte | un manteau de velours, |
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M'a forcée à porter | ces édifices lourds, |
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Ces vieux murs en haillons, | ces maisons condamnées, |
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Dont le gouffre est si plein | de choses et d'années |
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Que je me sentirais | moins de crispations |
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À tenir sur mon dos | les Tyrs et les Sions |
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Que laissa choir le monde | aux deux bras atlastiques, |
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Ou bien à soulever | les vagues élastiques |
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Sommeillant à demi | dans les noirs océans |
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Comme dans son désert | le troupeau des géants ! |
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Si bien que mieux vaudrait | sous la blonde phalange |
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Tomber, comme Jacob | dans sa lutte avec l'ange, |
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Ou soutenir du front | avec les yeux ouverts |
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Gœthe, dont la pensée | était un univers ! |
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Oh ! Si le feu divin | qui brûla les Sodomes, |
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Fait palpiter un jour | ces pierres et ces dômes, |
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Ces clochetons à dents, | ces larges escaliers |
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Que dans l'ombre une main | gigantesque a liés, |
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Ces monolithes noirs | qui n'ont fait qu'une rampe, |
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Ces monstres vomissants | dont la cohorte rampe |
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De la fondation | jusqu'à l'entablement, |
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Ces granits attachés | impérissablement ; |
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Si ce monde sur eux | se déchire et s'écroule |
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Sous le souffle embrasé | de ce simoun que roule |
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Sans pitié l'ouragan | des révolutions |
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Sur les peuples trop pleins | de leurs pollutions ; |
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Si, dégageant alors | son bras et sa mamelle |
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Du vieux mur qui gémit | et qui souffre comme elle, |
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Ma colère à son tour | peut jeter sur leur dos |
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Une expiation | et choisir les fardeaux, |
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Je mettrai ce jour-là | sur l'épaule des hommes, |
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Au lieu des monuments, | tombeaux sous qui nous sommes, |
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Au lieu des clochetons | et des granits quittés, |
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Le poids intérieur | de leurs iniquités ! |
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