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C'était la fin d'un bal ; | nous étions presque à l'heure |
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Où sous la volupté | l'archet frissonne et pleure, |
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Où sous les gants flétris | les doigts serrent les doigts, |
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Où les fleurs et les pas, | les rayons et les voix |
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Et la gaze envolée | en un tourbillon frêle |
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Jettent au cœur troublé | leur parfum qui se mêle ; |
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À l'heure où l'on croit voir | en ces enivrements |
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Des maîtresses d'un jour | caresser leurs amants, |
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Et les fresques sourire, | et l'extase physique |
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Voler dans l'air, mêlée | à des flots de musique ! |
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Tantôt c'était la joie, | et le quadrille ardent |
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Qui se mêle et s'effare | et s'élance en grondant, |
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Qui tantôt rit et chante | en strophes inégales, |
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Puis s'arrête et bondit | en éclats de cymbales, |
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Et penche sur les fronts | plus d'un front endormi |
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Que des mots bégayés | font rougir à demi ! |
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Puis la valse emportant | dans son rhythme, pensive |
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Comme un myosotis | incliné sur la rive, |
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Une vierge aux yeux bleus, | et dont l'accent vainqueur |
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La met si près de nous | qu'on sent battre son cœur, |
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Et que, dans cette fièvre | ardente et souveraine, |
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L'enfant, sans rien comprendre | au charme qui l'entraîne, |
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Parmi le chœur immense, | a l'air, en se penchant, |
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D'un ange fasciné | par le démon du chant ! |
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Comme dans la clarté | les femmes étaient belles ! |
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Celles-ci laissant voir, | sous leurs cheveux rebelles, |
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Des rayons éblouis | qui baisaient leurs fronts blancs ; |
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D'autres, les yeux voilés, | comme des lys tremblants |
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Qui par un soir d'été | pleurent sous la rafale, |
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Baissant leur cou soyeux | veiné de tons d'opale ; |
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Toutes ivres d'amour, | et pour l'œil enchanté, |
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Surpassant l'hyperbole | et l'idéalité ! |
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Et je noyais mes yeux | dans ces cheveux en tresses, |
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Et je jetais mon âme | à ces enchanteresses |
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Si pâles qu'on eût dit | ces essaims de Willis |
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Qui sortent en dansant | des corolles de lys ! |
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Mais tout changea bientôt | et je n'en vis plus qu'une |
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De même, quand Phœbé | sur le char de la lune |
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Apparaît dans les cieux | de saphir et d'azur, |
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Tout se voile et s'efface, | et son front seul est pur. |
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Celle que j'entrevis | en oubliant les autres, |
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Madame, avait des yeux | brillants comme les vôtres, |
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Des cheveux d'or, des mains | qui n'avaient rien d'humain, |
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Et des pieds à tenir | dans le creux de la main. |
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Ajoutez un cou mat | de cette blancheur rare |
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Qui fait paraître jaune | un marbre de Carrare, |
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Et deux bras qui prouvaient, | ineffable collier, |
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Que Lysippe à Samos | ne fut qu'un écolier ! |
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Je cherchai donc en moi | quelle rouerie exquise |
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Prendrait et séduirait | cette blonde marquise |
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Plus rapide en sa course | avec son front riant |
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Que n'était Lazzara, | Camille D'Orient ! |
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Mais quand je m'approchai, | je vis sa tête ceinte |
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D'un tel rayonnement | de pudeur grave et sainte, |
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Il était si divin, | le rhythme de ses pas, |
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Que, don Juan dérouté, | je n'osai même pas |
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Comme le docteur Faust, | en me penchant vers elle, |
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Lui dire à demi-voix : | ma belle demoiselle ! |
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