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Une nuit qu'il pleuvait,│ un poëte profane |
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M'entraîna follement│ chez une courtisane |
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Aux épaules de lys,│ dont les jeunes rimeurs |
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Couronnaient à l'envi│ leur corbeille aux primeurs. |
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Donc, je me promettais│ une femme superbe |
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Souriant au soleil│ comme les blés en herbe, |
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Avec mille désirs│ allumés dans ces yeux |
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Qui reflètent le ciel│ comme les bleuets bleus. |
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Je rêvais une joue│ aux roses enflammées, |
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Desseins très à l'étroit│ dans des robes lamées, |
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Des mules de velours│ à des pieds plus polis |
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Que les marbres anciens│ par Dypoene amollis, |
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Dans une bouche folle│ aux perles inconnues |
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La muse d'autrefois│ chantant des choses nues, |
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Des Boucher fleurissants│ épanouis au mur, |
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Et des vases chinois│ pleins de pays d'azur. |
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Hélas ! Qui se connaît│ aux affaires humaines ? |
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On se trompe aux Agnès│ tout comme aux Célimènes : |
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Toute prédiction│ est un rêve qui ment ! |
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Ainsi jugez un peu│ de mon étonnement |
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Lorsque la Nérissa│ de la femme aux épaules |
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Vint, avec un air chaste│ et des cheveux en saules, |
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Annoncer nos deux noms,│ et que je vis enfin |
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L'endroit mystérieux│ dont j'avais eu si faim. |
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C'était un oratoire│ à peine éclairé, grave |
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Et mystique, rempli│ d'une fraîcheur suave, |
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Et l'œil dans ce réduit│ calme et silencieux |
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Par la fenêtre ouverte│ apercevait les cieux. |
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Le mur était tendu│ de cette moire brune |
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Où vient aux pâles nuits│ jouer le clair de lune, |
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Et pour tout ornement│ on y voyait en l'air |
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La melancholia│ du maître Albert Dürer, |
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Cet ange dont le front,│ sous ses cheveux en ondes, |
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Porte dans le regard│ tant de douleurs profondes. |
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Sur un meuble gothique│ aux flancs noirs et sculptés |
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Parlant des voix du ciel│ et non des voluptés, |
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Souriait tristement│ une bible entr'ouverte |
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Sur une tranche d'or│ ouvrant sa robe verte. |
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Pour la femme, elle était│ assise, en peignoir brun, |
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Sur un pauvre escabeau.│ Ses cheveux sans parfum |
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Retombaient en pleurant│ sur sa robe sévère. |
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Son regard était pur│ comme une primevère |
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Humide de rosée.│ Un long chapelet gris |
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Roulait sinistrement│ dans ses doigts amaigris, |
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Et son front inspiré,│ dans une clarté sombre |
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Pâlissait tristement,│ plein de lumière et d'ombre ! |
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Mais bientôt je vis luire,│ en m'approchant plus près, |
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Dans ce divin tableau,│ sombre comme un cyprès, |
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Dont mon premier regard│ n'avait fait qu'une ébauche, |
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Aux lèvres de l'enfant│ le doigt de la débauche, |
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Sur les feuillets du livre│ une tache de vin. |
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Et je me dis alors│ dans mon cœur : c'est en vain |
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Que par les flots de miel│ on déguise l'absinthe, |
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Et l'orgie aux pieds nus│ par une chose sainte. |
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Car Dieu, qui ne veut pas│ de tare à son trésor |
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Et qui pèse à la fois│ dans sa balance d'or |
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Le prince et la fourmi,│ le brin d'herbe et le trône, |
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Met la tache éternelle│ au front de Babylone ! |
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