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Une nuit qu'il pleuvait,│un poëte profane |
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M'entraîna follement│chez une courtisane |
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Aux épaules de lys,│dont les jeunes rimeurs |
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Couronnaient à l'envi│leur corbeille aux primeurs. |
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Donc, je me promettais│une femme superbe |
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Souriant au soleil│comme les blés en herbe, |
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Avec mille désirs│allumés dans ces yeux |
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Qui reflètent le ciel│comme les bleuets bleus. |
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Je rêvais une joue│aux roses enflammées, |
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Desseins très à l'étroit│dans des robes lamées, |
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Des mules de velours│à des pieds plus polis |
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Que les marbres anciens│par Dypoene amollis, |
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Dans une bouche folle│aux perles inconnues |
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La muse d'autrefois│chantant des choses nues, |
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Des Boucher fleurissants│épanouis au mur, |
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Et des vases chinois│pleins de pays d'azur. |
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Hélas ! Qui se connaît│aux affaires humaines ? |
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On se trompe aux Agnès│tout comme aux Célimènes : |
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Toute prédiction│est un rêve qui ment ! |
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Ainsi jugez un peu│de mon étonnement |
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Lorsque la Nérissa│de la femme aux épaules |
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Vint, avec un air chaste│et des cheveux en saules, |
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Annoncer nos deux noms,│et que je vis enfin |
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L'endroit mystérieux│dont j'avais eu si faim. |
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C'était un oratoire│à peine éclairé, grave |
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Et mystique, rempli│d'une fraîcheur suave, |
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Et l'œil dans ce réduit│calme et silencieux |
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Par la fenêtre ouverte│apercevait les cieux. |
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Le mur était tendu│de cette moire brune |
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Où vient aux pâles nuits│jouer le clair de lune, |
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Et pour tout ornement│on y voyait en l'air |
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La melancholia│du maître Albert Dürer, |
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Cet ange dont le front,│sous ses cheveux en ondes, |
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Porte dans le regard│tant de douleurs profondes. |
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Sur un meuble gothique│aux flancs noirs et sculptés |
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Parlant des voix du ciel│et non des voluptés, |
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Souriait tristement│une bible entr'ouverte |
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Sur une tranche d'or│ouvrant sa robe verte. |
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Pour la femme, elle était│assise, en peignoir brun, |
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Sur un pauvre escabeau.│Ses cheveux sans parfum |
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Retombaient en pleurant│sur sa robe sévère. |
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Son regard était pur│comme une primevère |
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Humide de rosée.│Un long chapelet gris |
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Roulait sinistrement│dans ses doigts amaigris, |
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Et son front inspiré,│dans une clarté sombre |
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Pâlissait tristement,│plein de lumière et d'ombre ! |
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Mais bientôt je vis luire,│en m'approchant plus près, |
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Dans ce divin tableau,│sombre comme un cyprès, |
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Dont mon premier regard│n'avait fait qu'une ébauche, |
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Aux lèvres de l'enfant│le doigt de la débauche, |
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Sur les feuillets du livre│une tache de vin. |
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Et je me dis alors│dans mon cœur : c'est en vain |
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Que par les flots de miel│on déguise l'absinthe, |
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Et l'orgie aux pieds nus│par une chose sainte. |
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Car Dieu, qui ne veut pas│de tare à son trésor |
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Et qui pèse à la fois│dans sa balance d'or |
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Le prince et la fourmi,│le brin d'herbe et le trône, |
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Met la tache éternelle│au front de Babylone ! |
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