LIVRE PREMIER |
DERNIÈRE ANGOISSE |
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Au moment de jeter | dans le flot noir des villes |
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Ces choses de mon cœur, | gracieuses ou viles, |
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Que boira le gouffre sans fond, |
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Ce gouffre aux mille voix | où s'en vont toutes choses, |
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Et qui couvre d'oubli | les tombes et les roses, |
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Je me sens un trouble profond. |
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Dans ces rhythmes polis | où mon destin m'attache |
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Je devrais servir mieux | la muse au front sans tache ; |
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Au lieu de passer en riant, |
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Sur ces temples sculptés | dont l'éclat tourbillonne |
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Je devrais faire luire | un flambeau qui rayonne |
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Comme une étoile à l'orient ; |
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Rebâtir avec soin | les histoires anciennes, |
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À chaque monument | redemander les siennes, |
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Dont le souvenir a péri ; |
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Chanter les dieux du nord | dont la splendeur étonne, |
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À côté de Vénus | et du fils de Latone |
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Peindre la fée et la péri ; |
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Ranimer toute chose | avec une syllabe, |
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L'ogive et ses vitraux | de feu, le trèfle arabe, |
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Le cirque, l'église et la tour, |
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Le château fort tout plein | de rumeurs inouïes, |
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Et le palais des rois, | demeures éblouies |
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Dont chacune règne à son tour ; |
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Les murs tyrrhéniens | aux majestés hautaines, |
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a |
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Les granits de Memphis | et les marbres d'Athènes |
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Qu'un regard du soleil ambra, |
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Et des temps révolus | éveillant le fantôme, |
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Faire briller auprès | d'un temple polychrome |
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30 |
Le Colisée et l'Alhambra ! |
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J'aurais dû ranimer | ces effroyables guerres |
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Dont les peuples mourants | s'épouvantaient naguères, |
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Meurtris sous un rude talon, |
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Dire Attila suivi | de sa farouche horde, |
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Charlemagne et César, | et celui dont l'exorde |
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Fut le grand siège de Toulon ! |
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Puis, après tous ces noms, | sur la page choisie |
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Écrire d'autres noms | d'art et de poésie, |
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Dont le bataillon espacé |
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40 |
Par des poëmes d'or, | dont la splendeur enchaîne |
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c |
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L'époque antérieure | à l'époque prochaine, |
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c |
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Illumine tout le passé ! |
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Dans ce grand panthéon, | des dalles jusqu'aux cintres |
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Graver des noms sacrés | de chanteurs et de peintres, |
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D'artistes rêvés ardemment ; |
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À chacun, soit qu'il cherche | un poëme sous l'arbre, |
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c |
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Ou qu'il jette son cœur | dans la note ou le marbre, |
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Faire une place au monument ! |
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Dire Moïse, Homère | à la voix débordante |
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a |
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Qui contenait en lui | Tasse, Virgile et Dante ; |
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a |
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Dire Gluck, penché vers l'Éden, |
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b |
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Mozart, Gœthe, Byron, | Phidias et Shakspere, |
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c |
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Molière, devant qui | toute louange expire, |
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c |
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Et Raphaël et Beethoven ! |
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55 |
Montrer comment Rubens, | Rembrandt et Michel-Ange
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a |
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Mélangeaient la couleur | et pétrissaient la fange |
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Pour en faire un Jésus en croix ; |
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Et comment, quand mourait | notre art paralytique, |
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c |
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Apparurent, guidés | par l'instinct prophétique, |
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Le grand Ingres et Delacroix ! |
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Comment la statuaire | et la musique aux voiles |
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a |
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Transparents, ont porté | nos cœurs jusqu'aux étoiles ; |
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Nommer David, sculptant ses dieux, |
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b |
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Rossini, gaieté, joie, | ivresse, amour, extase, |
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c |
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Et Meyerbeer, titan | ravi sur un Caucase |
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Dans l'ouragan mélodieux ! |
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b |
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Mais surtout dire à tous | que tu grandis encore, |
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a |
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Ô notre chêne ancien | que le vieux gui décore, |
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Arbre qui te déchevelais |
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b |
70 |
Sur le front des aïeux | et jusqu'à leur épaule, |
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c |
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Car Gautier et Balzac | sont encore la Gaule |
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c |
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De Villon et de Rabelais ! |
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b |
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Montrer l'antiquité | largement compensée, |
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a |
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Et comparant de loin | ces œuvres de pensée |
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Qu'un sublime destin lia, |
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Répéter après eux, | dans leur langage énorme, |
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Ce que disent les vers | de Marion Delorme |
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c |
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Aux chapitres de Lélia ! |
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Pas à pas dans son vers | suivre chaque poëme, |
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Chaque création | arrachée au ciel même, |
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Et surtout le vers de Musset, |
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Fantasio divin, | qui, soit qu'il se promène |
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Dans les rêves du ciel | ou la souffrance humaine, |
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Devient un vers que chacun sait ! |
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Enfin, pour un moment | traînant mes muses blanches |
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Sur les hideux tréteaux | et les sublimes planches, |
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Aller demander au public |
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Les noms de ceux qui font | sa douleur ou son rire, |
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Puis, avant tous ces noms, | sur le feuillet inscrire |
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George, Dorval et Frédérick ! |
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Ainsi, des temps passés | relevant l'hyperbole, |
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Et, comme un pèlerin, | apportant mon obole |
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À tout ce qui luit fort et beau, |
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b |
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J'aurais voulu bâtir | sur l'arène mouvante |
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c |
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Un monument hardi | pour la gloire vivante, |
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Pour la gloire ancienne un tombeau ! |
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Hélas ! Ma folle muse | est une enfant bohème |
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Qui se consolera | d'avoir fait un poëme |
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Dont le dessin va de travers, |
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100 |
Pourvu qu'un beau collier | pare sa gorge nue, |
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c |
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Et que, charmante et rose, | une fille ingénue |
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c |
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Rie ou pleure en lisant ses vers. |
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b |
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juillet 1842.
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mètre |
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