LIVRE DEUXIÈME |
CEUX QUI MEURENT ET CEUX QUI COMBATTENT |
III |
LES DEUX FRÈRES |
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Patientez encor⎟ pour une autre folie. |
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Les temps sont si mauvais,⎟ que pour son pauvre amant |
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La muse n'a gardé⎟ que sa mélancolie. |
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Donc naguères vivaient,⎟ sous l'azur d'Italie, |
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Deux frères de Toscane⎟ au langage charmant, |
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Qui n'avaient qu'eux au monde⎟ et s'aimaient saintement. |
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Deux lutteurs aguerris,⎟ formidables athlètes |
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Jetés dans le champ clos⎟ de la société, |
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Deux nobles parias,⎟ en un mot deux poëtes, |
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Fouillant dans la nature⎟ avec avidité. |
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Mêlant tout, leurs douleurs⎟ stériles et leurs fêtes, |
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Ils se cachaient ainsi,⎟ l'un sous l'autre abrité. |
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Oui, frères en effet !⎟ J'ai dit qu'ils étaient frères : |
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Je ne sais s'ils avaient⎟ sucé le même lait |
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Ou s'ils s'étaient pendus⎟ aux gorges de deux mères, |
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Mais ils craignaient de même⎟ et la honte et le laid. |
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Tous deux comme un bonheur⎟ s'étaient pris au collet, |
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Pour s'être rencontrés⎟ le soir aux réverbères. |
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Ils s'appelaient César⎟ et Sténio. Ce point |
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Éclairci, leurs passés⎟ faut-il que je les dise ? |
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Le plus âgé des deux⎟ c'était César. La bise |
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Avait connu longtemps⎟ les trous de son pourpoint, |
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Comme la pauvreté⎟ son lit. De Cidalise, |
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Ayant aimé trop tôt,⎟ je pense, il n'en eut point. |
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Au fait, son existence⎟ avait été bizarre, |
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Car il était né bon⎟ dans un siècle de fer. |
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Rêveur dépaysé⎟ dont la folle guitare |
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Câlinait le passant⎟ pour lui dire un vieil air, |
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Le monde l'accabla⎟ de sa rigueur avare, |
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Et le fit, de son ciel,⎟ rouler dans un enfer. |
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Tout enfant, il aima⎟ sa mère, une danseuse |
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De Parme, qui louait⎟ à tout prix son coton. |
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Or, un jour, au sortir⎟ d'une nuit amoureuse |
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Avec un nelleri,⎟ seigneur d'assez haut ton, |
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Comme il trouvait l'enfant⎟ d'une mine joyeuse, |
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Elle le lui vendit⎟ pour cent ducats, dit-on. |
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Ce seigneur l'aima fort⎟ trois jours. Mais sa maîtresse, |
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Femme blonde aux yeux noirs,⎟ qui le tenait en laisse, |
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Choya de préférence⎟ un horrible épagneul. |
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Si bien qu'en un collège⎟ hostile à sa paresse, |
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Par un beau soir d'été,⎟ César se trouva seul |
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Comme un chevalier mort⎟ dans son rude linceul. |
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Dans ces groupes d'enfants,⎟ compagnons de servage, |
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Qui l'entouraient, cherchant⎟ son âme dans ses yeux, |
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César ne se dit rien,⎟ sinon que sous les cieux |
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Rien ne vaudrait pour lui⎟ sa liberté sauvage, |
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Sa course vagabonde⎟ aux sables du rivage |
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Et les enivrements⎟ de son cœur soucieux. |
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Quoiqu'il fût ennemi⎟ de toute amitié fausse, |
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Un d'entre eux, fin matois⎟ qu'on nommait Annibal, |
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Par instants lui fit croire⎟ à ces rêves qu'exauce |
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L'être à qui le soleil⎟ fait un manteau royal. |
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Donc, voilà son ami⎟ qui le baisse et le hausse |
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Comme un polichinelle⎟ au bout d'un fil d'archal. |
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Plus tard il pend sa vie⎟ aux lèvres d'une femme |
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Vénitienne, horrible⎟ et charmant amalgame |
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De feux voluptueux⎟ dans un cœur endormi ; |
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Et lorsque enfin Thisbé⎟ l'appelait : son Pyrame, |
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Il trouve un soir la belle⎟ ivre, et nue à demi, |
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Qui rêve son remords⎟ aux bras de son ami. |
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C'est ainsi qu'il était,⎟ malheureux et tranquille, |
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Songeant aux vrais plaisirs⎟ si rares et si courts, |
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Le front pâli déjà⎟ par la débauche vile, |
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Et le cœur encor plein⎟ de ses jeunes amours, |
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Quand, près de la taverne⎟ où s'écoulaient ses jours, |
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Il vint à rencontrer⎟ Sténio par la ville. |
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La vaste poésie⎟ est faite avec deux choses : |
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Une âme, champ brûlé⎟ que fécondent les pleurs, |
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Puis une lyre d'or,⎟ écho de ces douleurs, |
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Dont la corde se plie⎟ à ses métamorphoses, |
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Et vibre sous la peine⎟ et sous les amours roses, |
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Comme sous le baiser⎟ du vent un arbre en fleurs. |
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Oh ! Lorsqu'on prend un livre⎟ et que l'on daigne lire |
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Une riche pensée⎟ écrite en nobles vers, |
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On ne sait pas combien⎟ la page et le revers |
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Ont pu coûter souvent⎟ de farouche délire |
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Et combien le gazon⎟ a de gouffres ouverts ! |
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C'est César qui fut l'âme,⎟ et Sténio la lyre. |
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C'était un assemblage⎟ étrange, et que je veux |
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Vous peindre : l'un riant⎟ d'un sourire nerveux |
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Et sentant chaque jour⎟ le désespoir avide |
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Graver sur son front large⎟ une nouvelle ride, |
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Et l'autre, frais et rose⎟ avec de blonds cheveux, |
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Et foudroyant le mal⎟ de son doute candide, |
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Pareilles à deux fleurs⎟ au parfum pénétrant, |
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Ils avaient confondu⎟ leurs deux âmes jumelles, |
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Si bien que la souffrance⎟ avec de sombres ailes |
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Emportait le bonheur⎟ pour le faire plus grand, |
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Noyant sa douce voix⎟ dans les plaintes mortelles, |
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« comme un flot de cristal⎟ dans un sombre torrent. » |
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C'est ainsi que César⎟ dans ses longues veillées |
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Disait à Sténio⎟ ses désillusions, |
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Ses premiers jours de foi,⎟ diaprés de rayons, |
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Ses espoirs, et comment⎟ sans relâche éveillées, |
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Des haines, par la nuit⎟ et l'enfer conseillées, |
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Souillent de leur venin⎟ tout ce que nous croyons. |
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b |
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Encore extasié⎟ de sa jeunesse franche, |
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Pleine d'enthousiasme⎟ et de rêves touchants, |
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Amoureuse des bois,⎟ de la nuit et des champs, |
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b |
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Et de l'oiseau craintif⎟ qui chante sur la branche, |
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a |
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Il lui parlait de l'homme,⎟ et disait ce qui tranche |
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Les fils de soie et d'or⎟ de l'amour et des chants. |
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b |
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Il lui disait comment,⎟ après des nuits de joie |
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Où l'amour étoilé⎟ semble un firmament bleu, |
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b |
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On s'éloigne à pas lents⎟ de la couche de soie, |
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a |
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Emportant dans son cœur⎟ la jalousie en feu, |
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b |
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Et comment à genoux,⎟ quand ce spectre flamboie, |
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On frappe sa poitrine,⎟ en criant : ô mon dieu ! |
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b |
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Mais Sténio, pressant⎟ son âme parfumée |
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a |
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Et blanche jusqu'au fond⎟ comme une jeune fleur, |
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b |
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Enveloppait César⎟ de la foi de son cœur. |
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b |
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Il disait, entouré⎟ d'une blanche fumée, |
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a |
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Et caressant toujours⎟ sa cigarette aimée : |
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a |
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Si c'est un rêve, ami,⎟ je veux rêver bonheur. |
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b |
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Je veux croire à l'amour,⎟ à la nature, à l'ange, |
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a |
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Au doux baiser fidèle,⎟ au serrement de main, |
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b |
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Au rhythme harmonieux,⎟ au nectar sans mélange, |
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a |
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Aux amantes qui font⎟ la moitié du chemin, |
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b |
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Et penser jusqu'au bout⎟ que leur blonde phalange, |
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a |
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En nous quittant le soir,⎟ espère un lendemain. |
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b |
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Je croirai que le monde⎟ est une grande auberge |
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a |
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Où l'hospitalité⎟ sans défiance héberge |
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a |
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Comme le grand seigneur,⎟ le passant hasardeux, |
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b |
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Et leur prête son lit⎟ sans se soucier d'eux. |
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b |
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César, calme et pensif,⎟ répondait : ô cœur vierge ! |
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a |
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Et, la main dans la main,⎟ ils souriaient tous deux. |
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b |
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Mais lorsqu'ils se quittaient,⎟ c'était comme une trêve |
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a |
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Où chacun dans son cœur⎟ changeant de souvenir, |
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b |
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Y sentait circuler⎟ une nouvelle sève |
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a |
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Et comme un feu divin⎟ la force revenir. |
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b |
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Car ils rêvaient tous deux,⎟ sans s'avouer leur rêve, |
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a |
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Sténio de douleur,⎟ et César d'avenir ! |
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b |
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Et quand César voulait⎟ attendre sur sa route |
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Le coursier de Lénore⎟ et le saisir aux crins, |
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b |
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Il se disait en lui,⎟ comme l'homme qui doute : |
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a |
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Qui soustraira mon frère⎟ aux dangers que j'ai craints ? |
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b |
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Je lui dois ma douleur,⎟ et je la lui dois toute, |
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a |
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Et j'en garde pour lui⎟ les splendides écrins. |
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b |
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Mais lorsque Sténio⎟ fut complet, que la gloire |
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a |
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L'eut porté rayonnant⎟ à son temple d'ivoire, |
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a |
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César pensa tout bas :⎟ ô mort que je rêvais ! |
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b |
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Puisque j'ai pour toujours⎟ assuré sa mémoire |
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a |
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Et qu'il sait à présent⎟ tout ce que je savais, |
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b |
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Je n'ai plus rien à dire⎟ au monde et je m'en vais ! |
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b |
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J'étais le piédestal⎟ de sa blanche statue : |
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a |
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Les peuples aujourd'hui⎟ la lèvent de leurs fronts. |
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b |
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Puisque la seule foi⎟ que ma pensée ait eue |
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a |
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Marche dans son triomphe,⎟ à l'abri des affronts, |
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b |
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Je serai tombé seul⎟ sous le coup qui me tue, |
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a |
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Et le repos m'attend⎟ dans la tombe : mourons ! |
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b |
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Oui, mourons aujourd'hui.⎟ Car si ma douleur cesse, |
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a |
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Je laisse l'agonie⎟ à celle que j'aimais. |
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b |
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Au milieu des plaisirs,⎟ du bruit, de la paresse, |
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a |
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Des chants dont la splendeur⎟ ne s'éteindra jamais |
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b |
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Avec tes pleurs divins⎟ lui rediront sans cesse : |
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a |
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Regarde, ô lâche cœur,⎟ la tombe où tu le mets ! |
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b |
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Par malheur, Sténio⎟ ne savait pas maudire. |
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a |
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Il perdit, le poëte⎟ à la coupe de miel ! |
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b |
165 |
Ces vers mélodieux⎟ pleins de rage et de fiel. |
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b |
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Je cherche en vain, dit-il,⎟ mon superbe délire, |
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a |
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Car moi, je n'étais rien⎟ que la voix d'une lyre, |
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a |
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Et mon âme vivante⎟ est remontée au ciel ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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