LIVRE PREMIER |
LES CARIATIDES |
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C'est un palais du dieu,⎟ tout rempli de sa gloire. |
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Cariatides sœurs,⎟ des figures d'ivoire |
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Portent le monument⎟ qui monte à l'éther bleu, |
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Fier comme le témoin⎟ d'une immortelle histoire. |
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Quoique l'archer soleil⎟ avec ses traits de feu |
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Morde leurs seins polis⎟ et vise à leurs prunelles, |
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Elles ne baissent pas⎟ les regards pour si peu. |
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Même le lourd amas⎟ des pierres solennelles |
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Sous lesquelles Atlas⎟ plierait comme un roseau, |
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Ne courbera jamais⎟ leurs têtes fraternelles. |
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Car elles savent bien⎟ que le mâle ciseau |
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Qui fouilla sur leurs fronts⎟ l'architrave et les frises |
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N'en chassera jamais⎟ le zéphyre et l'oiseau. |
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Hirondelles du ciel,⎟ sans peur d'être surprises |
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Vous pouvez faire un nid⎟ dans notre acanthe en fleur : |
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Vous n'y casserez pas⎟ votre aile, tièdes brises. |
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Ô filles de Paros,⎟ le sage ciseleur |
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Qui sur ces médaillons⎟ a mis les traits d'Hélène |
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Fuit le guerrier sanglant⎟ et le lâche oiseleur. |
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Bravez même l'orage⎟ avec son âpre haleine |
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Sans craindre le fardeau⎟ qui pèse à votre front, |
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Car vous ne portez pas⎟ l'injustice et la haine. |
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Sous vos portiques fiers,⎟ dont jamais nul affront |
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Ne fera tressaillir⎟ les radieuses lignes, |
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Les héros et les dieux⎟ de l'amour passeront. |
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Les voyez-vous, les uns⎟ avec des folles vignes |
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Dans les cheveux, ceux-là⎟ tenant contre leur sein |
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La lyre qui s'accorde⎟ au chant des hommes-cygnes ? |
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Voici l'aïeul Orphée,⎟ attirant un essaim |
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D'abeilles, Lyæus⎟ qui nous donna l'ivresse, |
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Éros le bienfaiteur⎟ et le pâle assassin. |
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Et derrière Aphrodite,⎟ ange à la blonde tresse, |
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Voici les grands vaincus⎟ dont les cœurs sont brisés, |
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Tous les bannis dont l'âme⎟ est pleine de tendresse ; |
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Tous ceux qui sans repos⎟ se tordent embrasés |
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Par la cruelle soif⎟ de l'amante idéale, |
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Et qui s'en vont au ciel,⎟ meurtris par les baisers, |
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Depuis Phryné, pareille⎟ à l'aube orientale, |
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Depuis cette lionne⎟ en quête d'un chasseur |
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Qui but sa perle au fond⎟ de la coupe fatale, |
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Jusqu'à toi, Prométhée,⎟ auguste ravisseur ! |
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Jusqu'à don Juan qui cherche⎟ un lys dans les tempêtes ! |
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Jusqu'à toi, jusqu'à toi,⎟ grande Sappho, ma sœur ! |
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J'ai voulu, pour le jour⎟ des éternelles fêtes |
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Réparer, fils pieux⎟ de leur gloire jaloux, |
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Le myrte et les lauriers⎟ qui couronnent leurs têtes. |
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J'ai lavé de mes mains⎟ leurs pieds poudreux. Et vous, |
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Plus belles que le chœur⎟ des jeunes atlantides, |
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Alors qu'ils vous verront⎟ d'un œil terrible et doux, |
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Saluez ces martyrs,⎟ ô mes cariatides ! |
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juillet 1842.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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