LIVRE DEUXIÈME |
SONGE D'HIVER |
IV |
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Oh ! Ne l'écoute pas, viens à moi, me dit-elle, |
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Pour t'emporter ce soir j'ai veillé bien des jours ; |
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Vois, mon cœur ne bat plus, ma joue en pleurs ruisselle, |
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Mes cheveux déroulés m'inondent ; je suis celle |
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Dont les bras s'ouvrent pour toujours ! |
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Mon amour éternel est chaste, calme et tendre ; |
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Loin du monde aux longs bruits tristes comme un tocsin, |
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Dans mon beau lit de marbre, où tu pourras t'étendre, |
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Tu dormiras longtemps sans jamais rien entendre, |
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La tête appuyée à mon sein. |
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De légères willis aux tuniques flottantes |
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Feront en se jouant notre lit tous les soirs ; |
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Malgré nos lourds rideaux sur nos chairs palpitantes, |
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Souvent nous sentirons s'envoler vers nos tentes |
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Un parfum lointain d'encensoirs. |
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Nous entendrons, parmi nos plaisirs sans mélanges, |
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Des chants mystérieux et plus doux que le miel, |
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Si bien qu'on ne sait pas, tant ces voix sont étranges, |
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Si ce sont des voix d'homme ou bien des lyres d'anges, |
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Des chants de la terre ou du ciel. |
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De même, quelquefois, au-dessus de nos têtes, |
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Nous entendrons aussi frémir des vents glacés, |
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Des zéphyrs ondoyants ou d'ardentes tempêtes |
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Portant des mots de haine ou des chansons de fêtes, |
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Et nous nous dirons, enlacés : |
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Qu'importent maintenant à notre âme cachée |
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Ces flots tumultueux qui changent si souvent ? |
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Le bonheur, c'est la nuit, la feuille desséchée, |
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La paresse aux pieds nus, nonchalamment couchée |
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Loin des bruits du monde vivant. |
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b |
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Qu'importent maintenant, lorsque tout dégénère, |
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Ces hommes de là-bas à cent choses liés, |
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Qui, ravivant en eux la plaie originaire, |
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Pour atteindre dans l'ombre un but imaginaire |
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Heurtent leurs pas multipliés ? |
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Les uns, jeunes enfants dont la cohorte arrive |
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Au banquet somptueux qui caresse leur faim, |
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Sous les lustres dorés et la lumière vive |
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Disent des chœurs joyeux, dont plus d'un gai convive |
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Ne pourra pas chanter la fin. |
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Les autres, gens élus que la foule environne, |
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Redisent un poëme adorable ou fatal, |
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Mais ces fous, qu'un matin la jeunesse couronne, |
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Tombent, ivres encor, du balcon de Vérone, |
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Sur le grabat d'un hôpital. |
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Et puis c'est une vierge à la candeur étrange |
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Dont les nuits ont rêvé l'amour délicieux, |
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Mais dont le ciel avare a voulu faire un ange. |
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Ce sont mille splendeurs éteintes dans la fange |
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En rêvant la clarté des cieux ! |
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Luths brisés, chants éteints, glaives qui se provoquent, |
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Tourbillons palpitants, inquiets, alarmés, |
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Chœurs aux voiles d'azur que les haines suffoquent ; |
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Ce sont des yeux, des voix, des mains qui s'entrechoquent, |
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Comme des bataillons armés ! |
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Tandis que nous aurons une nuit éternelle |
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Que jusqu'au bout des temps rien ne pourra briser ! |
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Oh ! Viens ! Mes bras sont nus, ma paupière étincelle, |
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Mon cœur s'ouvre à jamais, et pourtant je suis celle |
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Qui ne donne qu'un seul baiser ! |
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b |
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mètre |
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