| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| IV |
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Oh ! Ne l'écoute pas, | viens à moi, me dit-elle, |
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Pour t'emporter ce soir | j'ai veillé bien des jours ; |
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Vois, mon cœur ne bat plus, | ma joue en pleurs ruisselle, |
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a |
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Mes cheveux déroulés | m'inondent ; je suis celle |
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Dont les bras s'ouvrent pour toujours ! |
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Mon amour éternel | est chaste, calme et tendre ; |
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a |
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Loin du monde aux longs bruits | tristes comme un tocsin, |
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Dans mon beau lit de marbre, | où tu pourras t'étendre, |
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a |
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Tu dormiras longtemps | sans jamais rien entendre, |
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a |
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La tête appuyée à mon sein. |
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b |
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De légères willis | aux tuniques flottantes |
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Feront en se jouant | notre lit tous les soirs ; |
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b |
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Malgré nos lourds rideaux | sur nos chairs palpitantes, |
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Souvent nous sentirons | s'envoler vers nos tentes |
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Un parfum lointain d'encensoirs. |
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Nous entendrons, parmi | nos plaisirs sans mélanges, |
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a |
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Des chants mystérieux | et plus doux que le miel, |
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Si bien qu'on ne sait pas, | tant ces voix sont étranges, |
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a |
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Si ce sont des voix d'homme | ou bien des lyres d'anges, |
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Des chants de la terre ou du ciel. |
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b |
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De même, quelquefois, | au-dessus de nos têtes, |
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Nous entendrons aussi | frémir des vents glacés, |
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Des zéphyrs ondoyants | ou d'ardentes tempêtes |
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Portant des mots de haine | ou des chansons de fêtes, |
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Et nous nous dirons, enlacés : |
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Qu'importent maintenant | à notre âme cachée |
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Ces flots tumultueux | qui changent si souvent ? |
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Le bonheur, c'est la nuit, | la feuille desséchée, |
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La paresse aux pieds nus, | nonchalamment couchée |
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Loin des bruits du monde vivant. |
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Qu'importent maintenant, | lorsque tout dégénère, |
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Ces hommes de là-bas | à cent choses liés, |
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b |
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Qui, ravivant en eux | la plaie originaire, |
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Pour atteindre dans l'ombre | un but imaginaire |
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Heurtent leurs pas multipliés ? |
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b |
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Les uns, jeunes enfants | dont la cohorte arrive |
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a |
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Au banquet somptueux | qui caresse leur faim, |
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Sous les lustres dorés | et la lumière vive |
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Disent des chœurs joyeux, | dont plus d'un gai convive |
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Ne pourra pas chanter la fin. |
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Les autres, gens élus | que la foule environne, |
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Redisent un poëme | adorable ou fatal, |
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Mais ces fous, qu'un matin | la jeunesse couronne, |
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Tombent, ivres encor, | du balcon de Vérone, |
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Sur le grabat d'un hôpital. |
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Et puis c'est une vierge | à la candeur étrange |
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Dont les nuits ont rêvé | l'amour délicieux, |
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Mais dont le ciel avare | a voulu faire un ange. |
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a |
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Ce sont mille splendeurs | éteintes dans la fange |
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En rêvant la clarté des cieux ! |
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Luths brisés, chants éteints, | glaives qui se provoquent, |
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Tourbillons palpitants, | inquiets, alarmés, |
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Chœurs aux voiles d'azur | que les haines suffoquent ; |
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a |
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Ce sont des yeux, des voix, | des mains qui s'entrechoquent, |
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a |
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Comme des bataillons armés ! |
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b |
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Tandis que nous aurons | une nuit éternelle |
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Que jusqu'au bout des temps | rien ne pourra briser ! |
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b |
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Oh ! Viens ! Mes bras sont nus, | ma paupière étincelle, |
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a |
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Mon cœur s'ouvre à jamais, | et pourtant je suis celle |
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a |
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Qui ne donne qu'un seul baiser ! |
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b |
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| mètre |
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