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Un jour, je me sentis | le désir de connaître |
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Ce qu'enfermait en soi | le secret de mon être, |
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Ignorant jusque-là, | je brûlai de savoir ; |
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J'examinai mon âme | et j'eus peur à la voir. |
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Alors, et quand je l'eus | à souhait regardée, |
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Que je la connus bien, | il me vint à l'idée |
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De m'enquérir un peu | pourquoi j'étais ainsi, |
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Et d'où je pouvais m'être | à ce point endurci : |
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Car je ne pouvais pas | me faire à la pensée |
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Qu'elle se fût si vite | et si bas affaissée, |
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Car j'étais tout confus, | car, en y bien cherchant, |
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Il me semblait à moi | n'être pas né méchant. |
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En effet, je pouvais | être bon. Mais j'espère |
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Que Dieu pardonne et fait | miséricorde au père |
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Qui veut trop pour son fils, | et lui fait désirer |
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Un sort où la raison | lui défend d'aspirer ! |
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Mon malheur vient de là_, | d'avoir pu méconnaître |
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L'humble condition | où Dieu m'avait fait naître. |
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D'avoir tâché trop loin, | et d'avoir prétendu |
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A m'élever plus haut | que je ne l'aurais dû ! |
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Hélas ! j'allai partout, | chétif et misérable. |
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Traîner péniblement | ma blessure incurable ; |
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Comme un pauvre à genoux | au bord d'un grand chemin, |
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J'ai montré mon ulcère, | et j'ai tendu la main ; |
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Malheureux matelot | perdu dans un naufrage. |
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J'ai crié ; mais ma voix | s'est mêlée à l'orage ; |
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Mais je n'ai rencontré | personne qui voulût |
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Me plaindre, et me jeter | la planche de salut. |
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Et moi, je n'allai point, | libre et sans énergie. |
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Exhaler ma douleur | en piteuse élégie. |
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Comme un enfant mutin | pleure de ne pouvoir |
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Atteindre un beau fruit mûr | qu'il vient d'apercevoir. |
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Je gardai mon chagrin | pour moi, j'eus le courage |
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De renfermer ma haine | et d'étouffer ma rage, |
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Personne n'entrevit | ce que je ressentais. |
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Et l'on me crut joyeux | parce que je chantais. |
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Tel s'est passé pour moi | cet âge d'innocence |
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Où des songes riants | bercent l'adolescence. |
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Sans jouir de la vie, | et sans avoir jamais |
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Vu contenter un seul | des vœux que je formais : |
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Jamais l'Illusion, | jamais le doux Prestige, |
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Lutin capricieux | qui rit et qui voltige, |
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Ne vint auprès de moi, | dans son vol caressant, |
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Secouer sur mon front | ses ailes en passant, |
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Et jamais voix de femme, | harmonieuse et tendre, |
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N'a trouvé de doux mots | qu'elle me fit entendre. |
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Une fois, une fois | pourtant, sans le savoir, |
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j'ai cru naître à la vie, | au bonheur, j'ai cru voir |
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Comme un éclair d'amour, | une vague pensée |
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Qui vint luire à mon âme | et qui l'a traversée, |
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A ce rêve si doux | je crus quelques instans ; |
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— Mais elle est sitôt morte | et voilà si long-temps ! |
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