PIÈCES INÉDITES |
A MM. Barthélemy et Méry |
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Chantres associés | et paisibles rivaux, |
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Qui mettez en commun | la gloire et les travaux, |
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Et qu'on voit partager | sans trouble et sans orage |
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D'un laurier fraternel | le pacifique ombrage ; |
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Lorsque de toutes parts | le public empressé, |
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Chez l'heureux éditeur | chaque jour entassé. |
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De vos vers en naissant | devenus populaires |
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Se dispute à l'envi | les dix-mille exemplaires, |
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Pardonnez, si je viens | à vos nobles accens |
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Obscur admirateur, | offrir ma part d'encens. |
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Sur les abus crians | d'un odieux système, |
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Lorsque le peuple entier | a lancé l'anathème, |
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Et contre ces visirs | honnis et détestés, |
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S'est levé comme un homme | et les a rejetés ; |
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Du haro général | organes satiriques, |
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Vos vers ont démasqué | ces honteux empiriques ; |
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Votre muse, esquissant | leurs grotesques portraits, |
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D'un ridicule amer | assaisonnant ses traits |
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Contre chaque méfait, | vedette en permanence. |
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Improvisait un chant, | comme eux une ordonnance, |
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Combattait pour nos droits, | et lavant nos affronts, |
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D'un iambe vainqueur | stigmatisait leurs fronts. |
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Mais lorsqu'ils ont enfin, | relégués dans leurs terres, |
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Amovibles tyrans, | pleuré leurs ministères. |
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Votre muse, à leur fuite | adressant ses adieux. |
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Dans une courte épitre | a rendu grâce aux dieux. |
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Dédaignant d'accabler, | tranquille et satisfaite. |
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Ces ignobles vaincus | meurtris de leur défaite. |
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Lors il fallut trouver | dans ce vaste univers |
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Un plus noble sujet | qui méritât vos vers : |
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Et vous avez montré | dans les champs d'Idumée |
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L'Orient en présence | avec la grande Armée, |
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Le Nil soumis au joug | et du vainqueur d'Eylau |
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Le portrait colossal | dominant le tableau. |
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Et quel autre sujet | pouvait, — plus poétique. |
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Présenter à vos yeux | son prisme fantastique ? |
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Quel autre champ pouvait, | de plus brillantes fleurs |
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Offrir à vos pinceaux | les riantes couleurs ? |
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Une invisible main, | sous le ciel de l'Asie, |
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A, comme les parfums, | semé la poésie : |
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Ces peuples, qui, pliés | au joug de leurs sultans, |
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Résistent, obstinés | à la marche du temps ; |
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Ces costumes, ces mœurs, | ce stupide courage |
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Qui semble appartenir | aux hommes d'un autre âge, |
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Ces palais, ces tombeaux, | cet antique Memnon |
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Qui de leurs fondateurs | ont oublié le nom ; |
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Ce Nil, qui sur des monts | égarés dans la nue, |
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Va cacher le secret | de sa source inconnue ; |
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Tout inspire, tout charme ; | et des siècles passés |
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Ranimant à nos yeux | les récits effacés. |
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Donne à l'éclat récent | de nos jours de victoire |
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La couleur des vieux temps | et l'aspect de l'histoire. |
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Votre muse a saisi | de ces tableaux épars |
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Les contrastes brillans | offerts de toutes parts : |
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Elle peint, dans le choc | de ces tribus errantes |
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Le cliquetis nouveau | des armes différentes, |
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Les bonnets tout poudreux | de nos républicains |
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Heurtant dans le combat | les turbans africains. |
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Et, sous un ciel brûlant, | la lutte poétique |
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De la France moderne | et de l'Asie antique. |
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Temps fertile en héros ! | glorieux souvenir ! |
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Quand de Napoléon | tout rempli d'avenir, |
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Sur le sol de l'Arabe | encor muet de crainte, |
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La botte éperonnée | a m.arqué son empreinte, |
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Et gravé sur les bords | du Nil silencieux |
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L'ineffaçable sceau | de l'envoyé des cieux ! |
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Beaux jours ! où Bonaparte | était jeune, où la France |
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D'un avenir meilleur | embrassait l'espérance. |
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Souriait aux travaux | de ses nobles enfans, |
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Et saluait de loin | leurs drapeaux triomphans ; |
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Et ne prévoyait pas | que ce chef militaire |
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Vers les degrés prochains | d'un trône héréditaire |
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Marchait, tyran futur, | à travers tant d'exploits ; |
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Et mettant son épée | à la place des lois, |
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Fils de la liberté, | préparait à sa mère |
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Le coup inespéré | que recelait Brumaire ! |
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Mais enfin ce fut l'heure : | et les temps accomplis |
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Marquèrent leur limite | à ses desseins remplis. |
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Abattu sous les coups | d'une main vengeresse, |
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Il paya chèrement | ces courts instans d'ivresse. |
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Comme j'aime ces vers | où l'on voit à leur tour, |
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Les rois unis livrer | sa pâture au vautour ; |
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Des pâles cabinets | l'étroite politique |
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Le jeter palpitant | au sein de l'Atlantique, |
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Et pour mieux lui fermer | un périlleux chemin, |
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Du poids d'indignes fers | déshonorer sa main. |
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Sa main ! dont ils ont su | les étreintes fatales, |
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Qui data ses décrets | de leurs vingt capitales. |
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Qui, des honneurs du camp, | pour ses soldats titrés. |
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Après avoir enfin | épuisé les degrés. |
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Et relevant pour eux | les antiques pairies, |
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Sur les flancs de leurs chars | semé les armoiries, |
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Pour mieux récompenser | ces glorieux élus, |
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A de la royauté | fait un grade de plus. |
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Et vous, qui poursuivant | une noble pensée, |
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Aux travaux de nos preux | fîtes une Odyssée, |
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Qui montrant à nos yeux | sous un soleil lointain |
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Ces préludes brillans | de l'homme du destin, |
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Avez placé vos chants | sous l'ombre tutélaire |
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D'une gloire historique | et déjà séculaire, |
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Mêlés dans les récits | des âges à venir, |
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Vos vers auront leur part | de ce grand souvenir : |
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Comme, sous Périclès, | ce sculpteur de l'Attique |
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Dont la main enfanta | le Jupiter antique, |
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Dans les siècles futurs | associa son nom |
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A l'immortalité | des Dieux du Parthénon. |
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Décembre 1828.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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