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Madame, croyez-moi ;│ bien qu'une autre patrie |
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Vous ait ravie à ceux│ qui vous ont tant chérie, |
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Allez, consolez-vous,│ ne pleurez point ainsi ; |
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Votre corps est là-bas,│ mais votre âme est ici : |
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C'est la moindre moitié│ que l'exil nous a prise ; |
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La tige s'est rompue│ au souffle de la brise ; |
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Mais l'ouragan jaloux,│ qui ternit sa splendeur, |
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Jeta la fleur au vent│ et nous laissa l'odeur. |
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A moins, à moins pourtant│ que dans cette retraite |
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Vous n'ayez apporté│ quelque peine secrète. |
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Et que là, comme ici,│ quelque ennui voyageur |
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Se cramponne à votre âme,│ inflexible et rongeur : |
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Car bien souvent, un mot,│ un geste involontaire. |
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Des maux que vous souffrez│ a trahi le mystère, |
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Et j'ai vu sous ces pleurs│ et cet abattement |
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La blessure d'un cœur│ qui saigne longuement. |
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Vous avez épuisé│ tout ce que la nature |
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A permis de bonheur│ à l'humble créature, |
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Et votre pauvre cœur,│ lentement consumé, |
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S'est fait vieux en un jour,│ pour avoir trop aimé : |
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Vous seule, n'est-ce pas,│ vous êtes demeurée |
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Fidèle à cette amour│ que deux avaient jurée. |
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Et seule, jusqu'au bout,│ avez pieusement |
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Accompli votre part│ de ce double serment. |
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Consolez-vous encor ;│ car vous avez. Madame, |
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Achevé saintement│ votre rôle de femme ; |
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Vous avez ici-bas│ rempli la mission |
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Faite à l'être créé│ par la création. |
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Aimer, et puis souffrir,│ voilà toute la vie : |
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Dieu vous donna long-temps│ des jours dignes d'envie |
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Aujourd'hui, c'est la loi,│ vous payez chèrement |
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Par des larmes sans fin│ ce bonheur d'un moment. |
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Certes, tant de chagrins,│ et tant de nuits passées |
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A couver tristement│ de lugubres pensées. |
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Tant et de si longs pleurs│ n'ont pas si bien éteint |
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Les éclairs de vos yeux│ et pâli votre teint. |
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Que mainte ambition│ ne se fût contentée, |
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Madame, de la part│ qui vous en est restée. |
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Et que plus d'un encor│ n'y laissât sa raison. |
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Ainsi qu'aux églantiers│ l'agneau fait sa toison. |
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Mais votre âme est plus haute,│ et ne s'arrange guère |
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Des consolations│ d'un bonheur si vulgaire ; |
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Madame, ce n'est point│ un vase où, tour à tour, |
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Chacun puisse étancher│ la soif de son amour ; |
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Mais Dieu la fit semblable│ à la coupe choisie, |
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Dans les plus purs cristaux│ des rochers de l'Asie, |
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Où l'on verse au sultan│ le Chypre et le Xérès, |
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Qui ne sert qu'une fois,│ et qui se brise après. |
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Gardez-la donc toujours│ cette triste pensée |
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D'une amour méconnue│ et d'une âme froissée : |
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Que le prêtre debout,│ sur l'autel aboli, |
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Reste fidèle au Dieu│ dont il était rempli ; |
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Que le temple désert,│ aux vitraux de l'enceinte |
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Garde un dernier rayon│ de l'auréole sainte. |
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Et que l'encensoir d'or│ ne cesse d'exhaler |
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Le parfum d'un encens│ qui cessa de brûler ! |
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Il n'est si triste nuit│ qu'au crêpe de son voile |
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Dieu ne fasse parfois│ luire une blanche étoile, |
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Et le ciel mit au fond│ des amours malheureux |
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Certains bonheurs cachés│ qu'il a gardés pour eux. |
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Supportez donc vos maux,│ car plus d'un les envie ; |
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Car, moi qui parle, au prix│ du repos de ma vie. |
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Au prix de tout mon sang.│ Madame, je voudrais |
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Les éprouver un jour,│ quitte à mourir après. |
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