| MES HEURES PERDUES |
| La Pauvreté |
Je suis pauvre, et pour moi l'on n'a que du mépris !
S'écriait l'autre jour le malheureux Fabrice ;
Quelqu'un lui dit : Mon cher, Pauvreté n'est pas vice.
Ah ! répondit-il, c'est bien pis !
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Poésie du siècle dernier.
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Hôtes de ce séjour | d'angoisse et de souffrance, |
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Où Satan sur le seuil | a mis : Plus d'espérance ! |
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Qui vous brisez le front | contre ses murs de fer, |
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Et vîntes échanger, | dans cette fange immonde, |
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La perpétuité | des peines de ce monde |
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Pour l'éternité de l'enfer ! |
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O vous, bandits, larrons | d'Italie ou d'Espagne, |
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Hôtes dés grands chemins, | qui courez la campagne |
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De Tarente à Venise, | et de Rome au Simplon ; |
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Et vous, concitoyens, | voleurs de ma patrie. |
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Qui, les cheveux rasés | et l'épaule flétrie. |
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Ramiez dans Brest ou dans Toulon ! |
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Et vous qui, franchissant | les monts et les cascades, |
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Imploriez la madone, | et braviez les alcades, |
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Castillans, Grenadins ! | et vous qui, sourdement, |
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Sous le ciel de l'Écosse, | alliez dans les ténèbres |
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Ressusciter les morts | dans leurs linceuls funèbres |
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Avant le jour du jugement ! |
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Filles de joie, ô vous | qu'on voyait dans la rue. |
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Autour d'un mauvais lieu, | faire le pied de grue. |
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Dont l'amour fut mortel, | et le baiser fatal ; |
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Vous tous, morts dans le crime | et dans l'impénitence, |
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Spectres, qu'ont ainsi faits | la roue ou la potence, |
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La guillotine ou l'hôpital ! |
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Vous tous, mes vieux damnés, | races de Dieu maudites, |
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Approchez-vous ici, | parlez-nous, et nous dites |
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Aux gouffres de Satan | combien a rapporté |
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Chaque péché mortel | qui damne l'autre vie ; |
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Combien l'Orgueil, combien | l'Avarice ou l'Envie, |
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Combien surtout la Pauvreté ? |
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C'est Elle qui flétrit | une âme encor novice, |
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L'enlace, et la conduit | au crime par le vice. |
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Courbant les plus hauts fronts | avec sa main de fer ; |
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Qui mêle le poison | et qui tire l'épée : |
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Elle, la plus féconde | et la mieux occupée |
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Des pourvoyeuses de l'enfer ! |
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Pauvreté ! vaste mot. | Puissances de la terre, |
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Qui portez de vos noms | l'orgueil héréditaire, |
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Savez-vous ce que c'est | qu'avoir soif, avoir faim : |
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L'hiver, dans un grabat | juché sous la toiture, |
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Passer le jour sans feu, | la nuit sans couverture ; |
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Ce que c'est que le pauvre, enfin ? |
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— C'est un homme qui va, | sur les places publiques, |
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Colporter, tout perclus, | une boîte à reliques ; |
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Un aveugle en haillons, | qu'on voit par les chemins |
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Accompagné d'un chien | qui porte une sébile, |
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Agenouillé par terre, | et qui chante, immobile, |
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Un cantique, en joignant les mains : |
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C'est un homme qui veille | au seuil la nuit entière, |
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Et vient, sortans du bal, | vous ouvrir la portière, |
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Recommandant sa peine | aux cœurs compatissans ; |
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C'est une femme en pleurs | qui voile son visage |
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Et tient à ses côtés | deux enfans en bas-âge |
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Dressés à suivre les passans. |
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C'est cela : rien de plus. | D'ailleurs, c'est une classe, |
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Les pauvres : il faut bien | que chacun ait sa place ; |
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Dieu seul sait comme tout | ici doit s'ordonner : |
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Il a mis la santé | près de la maladie, |
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Le riche près du pauvre : | il faut que l'un mendie |
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Pour que l'autre puisse donner. |
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Et quand, lassés de voir | qu'on vous suit à la trace, |
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Vous vous êtes saignés, | à grand'peine, et par grâce, |
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Du denier qu'un laquais | insolent a jeté : |
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Grands seigneurs, financiers, | belles dames, duchesses. |
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Vous vous tenez contens, | et croyez vos richesses |
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Quittes envers la pauvreté ! |
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Mais il en est une autre, | une autre cent fois pire, |
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Qui n'a point de haillons, | celle-là, qui n'inspire |
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Ni pitié, ni dégoût, | qui se pare de fleurs : |
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Qui ne se montre point, | mendiante et quêteuse, |
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Mais, sous de beaux habits, | cache, toute honteuse. |
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Ses ulcères et ses douleurs. |
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Elle vient au concert, | et chante : au bal, et danse : |
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Jamais, jamais un geste, | un mot dont l'imprudence |
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Trahirait des tourmens | qui ne sont point compris ; |
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C'est un combat sans fin, | une longue détresse, |
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Une fièvre qui mine, | un cauchemar qui presse |
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Et tue en étouffant vos cris. |
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C'est ce mal qui travaille | une âme bien placée, |
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Qui s'indigne du rang | où le sort l'a laissée ; |
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Qui demeure toujours | triste au sein des plaisirs, |
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Parce qu'elle en sait bien | le terme, et s'importune |
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De n'égaler jamais | ses vœux à sa fortune, |
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Ni son espoir à ses désirs. |
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C'est le fléau du siècle, | et cette maladie |
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Gagne de proche en proche, | ainsi qu'un incendie : |
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Le monde dans son sein | porte un hôte inconnu : |
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C'est un ver dans le cœur, | c'est le cheval de Troie, |
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D'où les Grecs tout armés | tomberont sur leur proie |
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Quand le moment sera venu. |
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Or, quand cela se voit, | c'est une marque sûre |
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Qu'il s'est fait au-dedans | une grande blessure. |
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Enseignement certain, | par où Dieu nous apprend |
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Qu'une société | vieillie et décrépite |
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S'émeut au plus profond | de sa base, et palpite |
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Du dernier râle d'un mourant. |
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je vous en avertis, | riches ; prenez-y garde ! |
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L'édifice est usé : | si quelqu'un par mégarde |
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a |
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Passe trop chargé d'or | sur ses planchers pourris, |
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b |
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— Un grain de blé suffit | pour combler la mesure : |
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c |
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Au choc le plus léger | cette vieille masure |
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Vous étouffe sous ses débris. |
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Peu de jours sont passés | depuis qu'en sa colère |
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a |
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Lyon a vu rugir | le monstre populaire : |
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a |
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Vous aviez cru le voir | arriver en trois bonds, |
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b |
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Le sang dans les regards, | le feu dans les narines. |
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c |
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Et vous aviez serré | votre or sur vos poitrines. |
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c |
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Pâles comme des moribonds. |
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b |
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S'il n'a pas, cette fois | encor, rompu sa chaîne, |
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a |
| 110 |
Si la porte est de fer | et la cage de chêne, |
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a |
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Pourtant n'approchez pas | des barreaux trop souvent. |
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b |
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Car sa force s'accroît, | et sa rage, en silence ; |
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c |
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Et gare qu'un beau jour | il les brise, et s'élance |
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c |
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Libre enfin, et les crins au vent ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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