| X |
| Le Fantôme |
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D'un souffle printanier l'air tout à coup s'embaume. |
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Dans notre obscur lointain un spectre s'est dressé, |
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Et nous reconnaissons notre propre fantôme |
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Dans cette ombre qui sort des brumes du passé. |
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Nous le suivons de loin, entraînés par un charme |
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À travers les débris, à travers les détours, |
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Retrouvant un sourire et souvent une larme |
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Sur ce chemin semé de rêves et d'amours. |
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Par quels champs oubliés et déjà voilés d'ombre |
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Cette poursuite vaine un moment nous conduit ! |
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Vers plus d'un mont désert, dans plus d'un vallon sombre, |
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Le fantôme léger nous égare après lui. |
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Les souvenirs dormants de la jeunesse éteinte |
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S'éveillent sous ses pas d'un sommeil calme et doux ; |
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Ils murmurent ensemble ou leur chant ou leur plainte, |
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Dont les échos mourants arrivent jusqu'à nous. |
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Et ces accents connus nous émeuvent encore. |
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Mais à nos yeux bientôt la vision décroît ; |
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Comme l'ombre d'Hamlet qui fuit et s'évapore, |
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Le spectre disparaît en criant : Souviens-toi ! |
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