XII |
A Alfred de Musset |
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Un poète est parti ; | sur sa tombe fermée |
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Pas un chant, pas un mot | dans cette langue aimée |
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Dont la douceur divine | ici-bas l'enivrait. |
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Seul, un pauvre arbre triste | à la pâle verdure, |
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Le saule qu'il rêvait, | au vent du soir, murmure |
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Sur son ombre éplorée | un tendre et long regret. |
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Ce n'est pas de l'oubli ; | nous répétons encore, |
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Poète de l'amour, | ces chants que fit éclore |
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Dans ton âme éperdue | un éternel tourment, |
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Et le Temps sans pitié | qui brise de son aile |
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Bien des lauriers, le Temps | d'une grâce nouvelle |
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Couronne en s'éloignant | ton souvenir charmant. |
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Tu fus l'enfant choyé | du siècle. Tes caprices |
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Nous trouvaient indulgents. | Nous étions les complices |
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De tes jeunes écarts ; | tu pouvais tout oser. |
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De la Muse pour toi | nous savions les tendresses, |
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Et nos regards charmés | ont compté ses caresses, |
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De son premier sourire | à son dernier baiser. |
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Parmi nous maint poète | à la bouche inspirée |
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Avait déjà rouvert | une source sacrée ; |
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Oui, d'autres nous avaient | de leurs chants abreuvés. |
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Mais le cri qui saisit | le cœur et le remue, |
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Mais ces accents profonds | qui d'une lèvre émue |
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Vont à l'âme de tous, | toi seul les as trouvés. |
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Au concert de nos pleurs | ta voix s'était mêlée. |
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Entre nous, fils souffrants | d'une époque troublée, |
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Le doute et la douleur | formaient comme un lien. |
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Ta lyre en nous touchant | nous était douce et chère ; |
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Dans le chantre divin | nous sentions tous un frère ; |
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C'est le sang de nos cœurs | qui courait dans le tien. |
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Rien n'arrêtait ta plainte, | et ton âme blessée |
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La laissait échapper | navrante et cadencée. |
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Tandis que vers le ciel | qui se voile et se clôt |
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De la foule montait | une rumeur confuse, |
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Fier et beau, tu jetais, | jeune amant de la Muse, |
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À travers tous ces bruits | ton immortel sanglot. |
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Lorsque le rossignol, | dans la saison brûlante |
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De l'amour et des fleurs, | sur la branche tremblante |
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Se pose pour chanter | son mal cher et secret, |
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Rien n'arrête l'essor | de sa plainte infinie, |
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Et de son gosier frêle | un long jet d'harmonie |
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S'élance et se répand | au sein de la forêt. |
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La voix mélodieuse | enchante au loin l'espace… |
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Mais soudain tout se tait ; | le voyageur qui passe |
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Sous la feuille des bois | sent un frisson courir. |
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De l'oiseau qu'entraînait | une ivresse imprudente |
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L'âme s'est envolée | avec la note ardente ; |
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Hélas ! chanter ainsi | c'était vouloir mourir ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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