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J’ai la fureur d’aimer.│ Mon cœur si faible est fou. |
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a |
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N’importe quand,│ n’importe quel│ et n’importe où, |
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a |
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Qu’un éclair de beauté,│ de vertu, de vaillance |
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b |
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Luise, il s’y précipite,│ il y vole, il s’y lance, |
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b |
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Et, le temps d’une étreinte,│ il embrasse cent fois |
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a |
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L’être ou l’objet qu’il a│ poursuivi de son choix ; |
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a |
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Puis, quand l’illusion│ a replié son aile, |
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b |
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Il revient triste et seul│ bien souvent, mais fidèle, |
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b |
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Et laissant aux ingrats│ quelque close de lui, |
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a |
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Sang ou chair. Mais, sans plus│ mourir dans son ennui, |
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a |
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Il embarque aussitôt│ pour l’île des Chimères |
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b |
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Et n’en rapporte rien│ que des larmes amères |
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b |
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Qu’il savoure, et d’affreux│ désespoirs d’un instant, |
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a |
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Puis rembarque. |
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Puis rembarque. – Il est brusque│ et volontaire tant |
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a |
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Qu’en ses courses dans les│ infinis il arrive, |
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b |
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Navigateur têtu,│ qu’il va droit à la rive, |
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b |
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Sans plus s’inquiéter│ que s’il n’existait pas |
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a |
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De l’écueil proche qui│ met son esquif à bas. |
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a |
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Mais lui fait de l’écueil│ un tremplin et dirige |
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b |
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Sa nage vers le bord.│ L’y voilà. Le prodige |
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b |
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Serait qu’il n’eût pas fait│ avidement le tour, |
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a |
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Du matin jusqu’au soir│ et du soir jusqu’au jour, |
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a |
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Et le tour et le tour│ encor du promontoire, |
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b |
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Et rien ! Pas d’arbres ni│ d’herbes, pas d’eau pour boire, |
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b |
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La faim, la soif, et les│ yeux brûlés du soleil, |
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a |
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Et nul vestige humain,│ et pas un cœur pareil ! |
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a |
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Non pas à lui, – jamais│ il n’aura son semblable, – |
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b |
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Mais un cœur d’homme, un cœur│ vivant, un cœur palpable |
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b |
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Fut-il faux, fût-il lâche,│ un cœur ! quoi, pas un cœur ! |
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a |
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Il attendra, sans rien│ perdre de sa vigueur |
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a |
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Que la fièvre soutient│ et l’amour encourage, |
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b |
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Qu’un bateau montre un bout│ de mât dans ce parage, |
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b |
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Et fera des signaux│ qui seront aperçus, |
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a |
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Tel il raisonne. Et puis│ fiez-vous là-dessus ! – |
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a |
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Un jour il restera│ non vu, l’étrange apôtre. |
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b |
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Mais que lui fait la mort,│ sinon celle d’un autre ? |
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b |
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Ah ! ses morts ! Ah ! ses morts,│ mais il est plus mort qu’eux ! |
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a |
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Quelque fibre toujours│ de son esprit fougueux |
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a |
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Vit dans leur fosse et puise│ une tristesse douce ; |
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b |
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Il les aime comme un│ oiseau son nid de mousse ; |
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b |
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Leur mémoire est son Cher│ oreiller, il y dort, |
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a |
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Il rêve d’eux, les voit,│ cause avec et s’endort |
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a |
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Plein d’eux que pour encor│ quelque effrayante affaire |
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b |
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J’ai la fureur d’aimer.│ Qu’y faire ? Ah ! laisser faire ! |
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b |
