CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
DISTIQUES A NOVEMBRE |
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Novembre, dont le front⎟ penché ressemble au mien, |
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En traînant ton manteau⎟ de brume, tu reviens. |
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Tu reviens : et mon cœur,⎟plus lourd d'un an, t'accueille, |
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Dans ce jardin rempli⎟ par la chute des feuilles. |
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Ah ! lu vas, une fois⎟ de plus, morne saison, |
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Amasser la pesante neige⎟ aux horizons ! |
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Et tu me glaceras⎟ de tes noirs frissons, toi |
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Qui fais, sur les chemins,⎟ crier les vieilles croix. |
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O Novembre, par qui,⎟ dans leur seizième année, |
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Tant de vierges s'en vont,⎟ en pleine fleur fanées : |
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Novembre, dont les glas,⎟ au soir de la Toussaint, |
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Ont longuement pleuré,⎟ pareils à des tocsins ! |
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Je le puis maintenant⎟ savourer mieux, ton charme |
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Plus que jamais mon cœur⎟ est saturé de larmes, |
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Car un harmonieux⎟ enfant, dont je formai |
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L'âme neuve, est parti,⎟ peut-être pour jamais. |
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Et mon âme, à ce seuil⎟ de l'hiver, est plus seule |
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Que ne sont, remuant⎟ la tête, les aïeules. |
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Or, je veux justement,⎟ Novembre, que, pour lui. |
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Tu m'accordes le long⎟ sommeil des lentes nuits, |
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Afin que, lui montrant⎟ mieux la route tracée, |
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Par mon calme, de loin,⎟ j'ordonne ses pensées. |
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Souhaitant qu'il revienne⎟ à moi, dans quelque avril, |
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Mûr, et le cœur vibrant⎟ de poèmes virils. |
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Car je le suis, là-bas,⎟ tendre comme une mère, |
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Moi qui l'ai dégoûté⎟ des choses éphémères… |
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Mais, tu n'as pas toujours,⎟ Novembre, ce front lourd ; |
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Tu sais nous accorder⎟ d'inoubliables jours. |
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On trouve souriant même⎟ un Carapo-Santo |
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Le chant des paysans⎟ fait vibrer les échos. |
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Dans l'air, dont la clarté⎟ redevient caressante, |
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Il flotte un souvenir⎟ de vendanges récentes… |
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Ces jours, où l'an qui meurt⎟ attendrit son adieu, |
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Ils pourront me donner⎟ des instants radieux. |
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Puis reviendra, battant⎟ mes fenêtres, la pluie : |
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Les chères visions⎟ seront toutes enfuies. |
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Par les champs dépouillés,⎟ par les coteaux, le vent. |
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De nouveau, poussera⎟ ses grands cris émouvants |
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Et toujours renaîtra,⎟ saintement ignorée, |
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Ma tristesse, et, tout seul,⎟ dans l'ennui des soirées, |
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Je redirai les vers⎟ de cet enfant lointain, |
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Dont les destins encor⎟ s'agitent incertains. |
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Et mon cœur désolé⎟ n'aura pour se distraire |
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Que l'âtre, où le £eu meurt⎟ aux braises cinéraires. |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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