| IL PIANTO |
| MICHEL-ANGE |
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Que ton visage est triste | et ton front amaigri, |
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Sublime Michel-Ange, | ô vieux tailleur de pierre ! |
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Nulle larme jamais | n'a baigné ta paupière : |
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b |
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Comme Dante, on dirait | que tu n'as jamais ri. |
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Hélas ! D'un lait trop fort | la muse t'a nourri, |
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a |
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L'art fut ton seul amour | et prit ta vie entière ; |
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b |
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Soixante ans tu courus | une triple carrière |
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b |
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Sans reposer ton cœur | sur un cœur attendri. |
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a |
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Pauvre Buonarotti ! | Ton seul bonheur au monde |
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c |
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Fut d'imprimer au marbre | une grandeur profonde, |
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c |
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Et puissant comme Dieu, | d'effrayer comme lui : |
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d |
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Aussi, quand tu parvins | à ta saison dernière, |
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e |
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Vieux lion fatigué, | sous ta blanche crinière |
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e |
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Tu mourus longuement | plein de gloire et d'ennui. |
6+6 |
d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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