| POÉSIE |
| La Dame En Deuil |
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À Camille Bloch.
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La dame en deuil, parmi│ les glycines des treilles, |
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Erre languissamment│ dans les longues allées |
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Où des senteurs de fruits│ et de grappes foulées |
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Flottent en l’air vibrant│ d’une rumeur d’abeilles. |
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Ses mains blondes avec│ une lente indolence |
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Saccagent en passant│ des lys et des verveines, |
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Et chaque fois qu’au loin│ sonnent les heures vaines |
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Ses grands chiens familiers│ hurlent dans le silence. |
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Par les grilles, là-bas,│ à travers les champs calmes |
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Elle regarde fuir│ la route grise et plate, |
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Et voici que paraît│ en manteau d’écarlate |
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Un cavalier portant│ des roses et des palmes. |
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« Viens, ô dame en deuil,│ vers les vallons |
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De joie et de paix ;│ allons ensemble |
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Cueillir aux jardins│ des Avallons |
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La fleur en exil│ qui te ressemble. |
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« Viens, à mon baiser│ qui t’implorait |
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Des lèvres de reine│ étaient amères : |
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Pour venir à toi,│ dans la forêt |
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J’ai tué la Guivre│ et les Chimères. |
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« Viens ! Dans des pays│ blonds de soleil, |
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Nous nous aimerons│ sur l’or des grèves… |
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Notre amour sera│ comme un sommeil |
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Où nous deviendrons│ nos propres rêves. » |
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Elle, le regard plein│ de clémences souffrantes, |
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Tend son bras vers la plaine│ heureuse et monotone : |
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« Cavalier, tes chansons│ d’amour sont enivrantes |
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Et splendides ainsi│ que les raisins d’automne. |
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« Mais ton âme aurait peur│ dans mon âme nocturne. |
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Ô cavalier, je ne│ suis pas celle qu’on aime. |
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Va-t’en ! je veux rester│ la veuve taciturne |
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De mes rêves d’antan│ que j’ai tués moi-même. |
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« Ton amour sombrerait│ en mon cœur vaste et vide, |
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Vaisseau royal perdu│ parmi les mers profondes ; |
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J’ai pris les clairs bonheurs│ avec ma main avide |
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Et maintenant je sais│ la vanité des mondes. » |
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L’air glorieux frémit│ d’un rhythme de cantique |
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Et dans le jardin clos,│ riche de fleurs hautaines, |
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C’est un moine souillé│ de la cendre mystique |
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Qui parle, l’œil ardent│ d’espérances certaines : |
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« Puisque tu veux fuir│ le mauvais bruit |
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Du bonheur charnel│ et de la vie, |
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Que les beaux vergers│ n’ont pas de fruit |
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Pour calmer ta soif│ inassouvie, |
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« Partons ! sous le ciel│ des durs étés |
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Viens t’agenouiller│ en Galilée. |
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Nous engloutirons│ tes sens domptés |
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Dans une prière│ immaculée. |
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« Les hommes impurs│ sont engourdis |
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Dans le long hiver│ des jours prospères. |
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Viens ! nous monterons│ en paradis |
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Par d’âpres sentiers│ pleins de vipères. » |
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Regardant en ses mains│ pâlir des fleurs blessées |
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Elle répond : « C’est vrai,│ ces demeures sont viles ; |
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Je suis si lasse de│ la chair et des pensées. |
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Pourtant je n’ose pas│ m’enfuir aux saintes villes. |
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« Mon cœur frivole a peur│ de tes graves paroles |
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Et j’aurai froid sur la│ route de délivrance. |
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Je veux vivre parmi│ mes mondaines corolles |
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Et m’endormir ; je suis│ malade d’espérance. |
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« Moine, si dans le sable│ infécond de mon âme |
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La Rose de miracle│ allait enfin éclore ? |
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L’horizon des matins│ semble rouge de flamme, |
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Si c’étaient mes péchés│ qui brûlent dans l’aurore ? » |
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Et seule encor la dame│ en deuil attend et songe, |
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Et les grands chiens, tandis│ que dans le vent frissonne |
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La caresse du vieil│ espoir et du mensonge, |
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Hurlent tous à la mort│ quand l’heure lourde sonne. |
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| mètre |
profils métriques : 6−6, 5+4
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| forme globale |
type : suite de strophes
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