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Oh ! qui m’emportera⎟ vers les tièdes rivages |
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Où l’Arno, couronné⎟ de ses pâles ombrages, |
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Aux murs de Médicis⎟ en sa course arrêté, |
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Réfléchit le palais⎟ par un sage habité, |
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Et semble, au bruit flatteur⎟ de son onde plus lente, |
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Murmurer les grands noms⎟ de Pétrarque et du Dante ? |
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Ou plutôt que ne puis-je,⎟ au doux tomber du jour, |
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Quand, le front soulagé⎟ du fardeau de la cour, |
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Tu vas sous tes bosquets⎟ chercher ton Égérie, |
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Suivre, en rêvant, tes pas⎟ de prairie en prairie, |
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Jusqu’au modeste toit⎟ par tes mains embelli, |
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Où tu cours adorer⎟ le silence et l’oubli ! |
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J’adore aussi ces dieux :⎟ depuis que la sagesse |
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Aux rayons du malheur⎟ a mûri ma jeunesse, |
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Pour nourrir ma raison⎟ des seuls fruits immortels, |
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J’y cherche en soupirant⎟ l’ombre de leurs autels ; |
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Et s’il est au sommet⎟ de la verte colline, |
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S’il est sur le penchant⎟ du coteau qui s’incline, |
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S’il est aux bords déserts⎟ du torrent ignoré |
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Quelque rustique abri,⎟ de verdure entouré, |
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Dont le pampre arrondi⎟ sur le seuil domestique |
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Dessine en serpentant⎟ le flexible portique ; |
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Semblable à la colombe⎟ errante sur les eaux, |
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Qui, des cèdres d’Arar⎟ découvrant les rameaux, |
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Vola sur leur sommet⎟ poser ses pieds de rose, |
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Soudain mon âme errante⎟ y vole et s’y repose. |
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Aussi, pendant qu’admis⎟ dans les conseils des rois, |
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Représentant d’un maître,⎟ honoré par son choix, |
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Tu tiens un des grands fils⎟ de la trame du monde, |
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Moi, parmi les pasteurs,⎟ assis aux bords de l’onde, |
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Je suis d’un œil rêveur⎟ les barques sur les eaux, |
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J’écoute les soupirs⎟ du vent dans les roseaux ; |
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Nonchalamment couché⎟ près du lit des fontaines, |
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Je suis l’ombre qui tourne⎟ autour du tronc des chênes, |
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Ou je grave un vain nom⎟ sur l’écorce des bois, |
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Ou je parle à l’écho⎟ qui répond à ma voix, |
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Ou, dans le vague azur⎟ contemplant les nuages, |
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Je laisse errer comme eux⎟ mes flottantes images. |
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La nuit tombe, et le Temps,⎟ de son doigt redouté, |
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Me marque un jour de plus⎟ que je n’ai pas compté. |
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Quelquefois seulement,⎟ quand mon âme oppressée |
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Sent en rhythmes nombreux⎟ déborder ma pensée, |
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Au souffle inspirateur⎟ du soir dans les déserts, |
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Ma lyre abandonnée⎟ exhale encor des vers ! |
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J’aime à sentir ces fruits⎟ d’une séve plus mûre |
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Tomber, sans qu’on les cueille,⎟ au gré de la nature, |
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Comme le sauvageon⎟ secoué par les vents, |
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Sur les gazons flétris,⎟ de ses rameaux mouvants |
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Laisse tomber ses fruits⎟ que la branche abandonne, |
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Et qui meurent au pied⎟ de l’arbre qui les donne. |
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Il fut un temps peut-être⎟ où mes jours mieux remplis, |
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Par la gloire éclairés,⎟ par l’amour embellis, |
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Et fuyant loin de moi⎟ sur des ailes rapides, |
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Dans la nuit du passé⎟ ne tombaient pas si vides. |
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Aux douteuses clartés⎟ de l’humaine raison, |
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Égaré dans les cieux⎟ sur les pas de Platon, |
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Par ma propre vertu⎟ je cherchais à connaître |
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Si l’âme est en effet⎟ un souffle du grand Être ; |
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Si ce rayon divin,⎟ dans l’argile enfermé, |
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Doit être par la mort⎟ éteint ou rallumé ; |
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S’il doit, après mille ans⎟ revivre sur la terre ; |
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Ou si, changeant sept fois⎟ de destins et de sphère, |
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Et montant d’astre en astre⎟ à son centre divin, |
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D’un but qui fuit toujours⎟ il s’approche sans fin ; |
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Si dans ces changements⎟ nos souvenirs survivent ; |
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Si nos soins, nos amours,⎟ si nos vertus nous suivent ; |
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S’il est un juge assis⎟ aux portes des enfers, |
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Qui sépare à jamais⎟ les justes des pervers ; |
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S’il est de saintes lois⎟ qui, du ciel émanées, |
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Des empires mortels⎟ prolongent les années, |
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Jettent un frein au peuple⎟ indocile à leur voix, |
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Et placent l’équité⎟ sous la garde des rois ; |
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Ou si d’un dieu qui dort⎟ l’aveugle nonchalance |
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Laisse au gré du destin⎟ trébucher sa balance, |
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Et livre, en détournant⎟ ses yeux indifférents, |
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La nature au hasard⎟ et la terre aux tyrans. |
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Mais, ainsi que des cieux,⎟ où son vol se déploie, |
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L’aigle souvent trompé⎟ redescend sans sa proie, |
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Dans ces vastes hauteurs⎟ où mon œil s’est porté |
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Je n’ai rien découvert⎟ que doute et vanité ; |
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Et, las d’errer sans fin⎟ dans des champs sans limite, |
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Au seul jour où je vis,⎟ au seul bord que j’habite |
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J’ai borné désormais⎟ ma pensée et mes soins : |
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Pourvu qu’un dieu caché⎟ fournisse à mes besoins ; |
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Pourvu que, dans les bras⎟ d’une épouse chérie, |
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Je goûte obscurément⎟ les doux fruits de ma vie ; |
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Que le rustique enclos,⎟ par mes pères planté, |
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Me donne un toit l’hiver,⎟ et de l’ombre l’été ; |
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Et que d’heureux enfants⎟ ma table couronnée |
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D’un convive de plus⎟ se peuple chaque année, |
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Ami, je n’irai plus⎟ ravir si loin de moi, |
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Dans les secrets de Dieu,⎟ ces comment, ces pourquoi, |
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Ni du risible effort⎟ de mon faible génie |
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Aider péniblement⎟ la Sagesse infinie. |
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Vivre est assez pour nous ;⎟ un plus sage l’a dit : |
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Le soin de chaque jour⎟ à chaque jour suffit. |
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Humble, et du Saint des Saints⎟ respectant les mystères, |
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J’héritai l’innocence⎟ et le Dieu de mes pères ; |
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En inclinant mon front,⎟ j’élève à lui mes bras ; |
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Car la terre l’adore⎟ et ne le comprend pas : |
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Semblable à l’alcyon,⎟ que la mer dorme ou gronde, |
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Qui dans son nid flottant⎟ s’endort en paix sur l’onde, |
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Me reposant sur Dieu⎟ du soin de me guider |
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À ce port invisible⎟ où tout doit aborder, |
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Je laisse mon esprit,⎟ libre d’inquiétude, |
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D’un facile bonheur⎟ faisant sa seule étude, |
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Et prêtant sans orgueil⎟ la voile à tous les vents, |
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Les yeux tournés vers lui,⎟ suivre le cours du temps. |
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Toi qui, longtemps battu⎟ des vents et de l’orage, |
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Jouissant aujourd’hui⎟ de ce ciel sans nuage, |
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Du sein de ton repos⎟ contemples du même œil |
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Nos revers sans dédain,⎟ nos erreurs sans orgueil ; |
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Dont la raison facile,⎟ et chaste sans rudesse, |
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Des sages de son temps⎟ n’a pris que la sagesse, |
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Et qui reçus d’en haut⎟ ce don mystérieux |
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De parler aux mortels⎟ dans la langue des dieux ; |
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b |
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De ces bords enchanteurs⎟ où ta voix me convie, |
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Où s’écoule à flots purs⎟ l’automne de ta vie, |
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a |
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Où les eaux et les fleurs,⎟ et l’ombre et l’amitié, |
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De tes jours nonchalants⎟ usurpent la moitié, |
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b |
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Dans ces vers inégaux⎟ que ta muse entrelace, |
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a |
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Dis-nous, comme autrefois⎟ nous l’aurait dit Horace, |
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Si l’homme doit combattre⎟ ou suivre son destin ; |
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Si je me suis trompé⎟ de but ou de chemin ; |
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S’il est vers la sagesse⎟ une autre route à suivre, |
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a |
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Et si l’art d’être heureux⎟ n’est pas tout l’art de vivre ? |
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a |
