| ROSACE EN VITRAIL |
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Vraiment ! tout ce qu'un Cœur,⎟ trop solitaire, amasse |
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De remords de la vie⎟ et d'adoration, |
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Flambe, brûle, pourrit,⎟ saigne en cette rosace |
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Et ruisselle à jamais⎟ de consolation. |
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Oh ! plus que dans les fleurs⎟ de fard de Baudelaire, |
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Plus que dans les refrains⎟ d'automne de Chopin, |
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Plus qu'en un Rembrandt roux⎟ qu'un rayon jaune éclaire. |
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Seuls aussi bons aux spleens⎟ sont les couchants de juin |
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Vaste rosace d'or,⎟ d'azur et de cinabre |
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Pour ce coin recueilli⎟ mysticisant le jour, |
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Tu dis bien notre vie⎟ et splendide et macabre, |
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Et je veux me noyer⎟ en toi, crevé d'amour ! |
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D'abord, ton Cœur, calice⎟ ouvré de broderies, |
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Semble, dans son ardeur⎟ d'âme de reposoir, |
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Un lac de sang de vierge,⎟ où mille pierreries |
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Brûlent mystiquement,⎟ nuit et jour, sans espoir ! |
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De ce foyer d'essors,⎟ féerique apothéose, |
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Jaillissent huit rayons,⎟ échelle de couleurs, |
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Où des tons corrompus,⎟ mourants, se décomposent, |
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Symboles maladifs⎟ de subtiles douleurs. |
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O blancs neigeux et purs,⎟ ô pétales d'aurore, |
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Blancs rosés, lilas blanc,⎟ fleurs des vierges écrins, |
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N'êtes-vous pas l'enfance,⎟ où le remords encore |
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Et les spleens furieux⎟ n'ont pas cassé nos reins ? |
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Et vous, l'âpre jeunesse⎟ éclatant en vingt gerbes |
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D'ivresse, vers le calme⎟ éternel du soleil, |
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Bleus francs, verts des juillets,⎟ écarlates superbes, |
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Lits chauds de tresses d'or,⎟ braises de rut vermeil ? |
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Alors, le grand bouquet⎟ tragique de la Vie ! |
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Les mornes violets⎟ des désillusions, |
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Les horizons tout gris⎟ de l'ornière suivi , |
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Et les tons infernaux⎟ Je nos corruptions ! |
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Ah ! quel riche trésor⎟ l'artiste Amour étale ! |
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Orangés sulfureux,⎟ or roux, roses meurtris, |
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Blancs de cold-cream ; et la⎟ splendeur orientale |
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Des verts, des lilas noirs⎟ et des jaunes pourris ! |
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L'alcool, les cuivres chauds⎟ des alambics ; les bières, |
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Gamme de blonds ; les ors⎟ liquides et vermeils, |
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Les verts laiteux, les blancs,⎟ les bleus incendiaires, |
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L'opale des crachats⎟ et le plomb des réveils. |
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Toussez, ô gris du spleen,⎟ défilé monotone |
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Des tons neutres, plâtreux,⎟ enfumés, endeuillés ; |
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Sépias, roux déteints,⎟ averses, ciels d'automne ; |
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Soleils soufrés croulant⎟ dans les bois dépouillés ; |
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C'est la mort, la câlin⎟ en cire, aux fards malades ; |
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Et son clavier de verts,⎟ des algues au fiel ; |
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Ses jaunes luxueux,⎟ ses roses de pommades, |
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Ses bitumes fondant⎟ dans le noir éternel ! |
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Chaste rosace d'or,⎟ d'azur et de cinabre, |
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Va, je viendrai souvent⎟ lire en toi, loin du jour, |
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L'illusion, plus morne⎟ en son chahut macabre, |
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Et me noyer en toi,⎟ crevé, crevé d'amour ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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