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Dieu ne frappe qu’en haut.│ Infimes que nous sommes ! |
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Oh ! Disais-je, qu’ils sont│ heureux, tous ces grands hommes ! |
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Eschyle a son exil│ et Job a son fumier. |
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Caton est le lion,│ le sort est le limier. |
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C’est le fier ornement│ de la guerre civile, |
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Que tous ces grands bannis│ qui vont de ville en ville. |
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Verser son âme au monde│ et son sang aux pavés, |
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C’est grand ; et les élus,│ ce sont les éprouvés. |
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Ils marchent, couronnés│ d’un mystérieux lustre. |
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Oh ! Parmi tous heureux│ et parmi tous illustre |
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Celui que la tempête│ a choisi pour amant ! |
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Dans l’immense beauté│ du supplice infamant |
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Des auréoles d’or│ tremblent sur les génies. |
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Quel que soit dans l’histoire,│ amas de gémonies, |
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Le siècle qui les ait│ tenus sous ses barreaux, |
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Les hommes glorieux,│ les sages, les héros, |
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Sont tous contemporains│ de l’adversité sombre. |
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Démosthène chassé│ parle à Milton dans l’ombre ; |
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Phidias expulsé│ rencontre Dante errant. |
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Phidias dit : le vrai !│ Dante répond : le grand ! |
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Destins pareils ! Ô gloire !│ Ô pléiade splendide ! |
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Hérodote en exil│ suivi par Thucydide ! |
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Thémistocle épervier,│ Aristide alcyon ! |
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Ô les quatre-vingts ans│ du grave Phocion ! |
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C’est marque de grandeur│ dans ce monde où l’on erre |
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Que d’être, ô cieux profonds,│ balafré du tonnerre ! |
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Caucase est lumineux│ sous l’éternel mourant. |
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Trombe, le vent est beau ;│ l’onde est belle, torrent. |
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Je t’admire, ô ciguë,│ échafaud, je t’envie. |
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Quelle sublime porte│ à sortir de la vie |
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Que celle où se courba│ Danton, âpre titan ! |
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Le chasseur d’aigles dit│ au passereau : va-t’en ! |
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Et les événements,│ comme d’altiers molosses, |
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Ne veulent, dédaigneux,│ mordre que les colosses ! — |
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Jaloux, je regardais│ sous les cieux constellés |
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À tous les grands poteaux│ ces grands dos flagellés, |
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Et tous ces fiers saignants,│ traînés dans nos discordes, |
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Les yeux pleins de rayons,│ les bras liés de cordes, |
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Montant ou descendant│ les marches de la nuit. |
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Ô crachats au visage !│ Affronts ! Brume où l’on fuit ! |
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Grand devoir accompli│ dont le vertige attire ! |
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Proscription ! Misère !│ Ostracisme ! Martyre ! |
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Atome, j’enviais│ ces pourpres des géants. |
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Mais nous, pensais-je, hélas !│ Perdus dans nos néants, |
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Nous passons, dévorant│ quelque inutile joie ; |
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Nous sommes trop petits│ pour que l’éclair nous voie ; |
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Nous, les vivants obscurs,│ nous ne méritons pas |
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Que de notre côté│ Némésis fasse un pas ; |
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Syène ne reçoit│ que Juvénal ; Minturnes |
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N’ouvre qu’aux Marius│ ses ombres taciturnes ; |
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Dieu nous créa, chétifs,│ pour le bonheur d’en bas ; |
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Nous ne sommes pas faits│ pour les vastes combats, |
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Et, comme ces proscrits│ aux têtes étoilées, |
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Pour les rêves profonds│ près des mers désolées. |
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L’atome n’a pas droit│ aux grands écrasements ; |
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Il n’a pas droit aux cris│ de la haine, aux tourments |
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De la claie âpre et sainte,│ aux faces hérissées |
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De serpents poursuivant│ sans trêve ses pensées, |
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Non. — Je baissais la tête│ et j’étais triste ainsi. — |
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Maintenant, ô destin,│ ô Méduse, merci. |
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