| IX |
| WILHELMSHŒHE |
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C'est un château galant,⎟ trianon germanique, |
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Qu'un bottier de Cassel,⎟ laissant là sa manique, |
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Construisit en l'honneur⎟ des grâces et des ris. |
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Les fourrés sont épais,⎟ les sentiers sont fleuris ; |
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L'ombre est douce, l'eau court⎟ dans le parc, les statues |
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Agacent le regard,⎟ blanches et court-vêtues. |
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On voit bondir parfois⎟ de beaux cerfs familiers, |
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Et les roses, lançant⎟ leurs parfums par milliers, |
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Ignorent que l'on parle⎟ allemand autour d'elles ; |
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Les oiseaux au soleil⎟ font un charmant bruit d'ailes. |
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On rêve en ce retrait,⎟ dans un frais demi-jour, |
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Quelque jeune margrave,⎟ aux airs de Pompadour, |
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Devant un grand miroir⎟ ajustant une mouche… |
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Non ! C'est un vieux soudard,⎟ au front bas, à l'œil louche, |
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Qui bâille en regardant⎟ les panneaux de Lancret. |
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Bazile, en le voyant⎟ rire, se convaincrait |
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Que sa race hideuse⎟ est encor de ce monde ; |
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Car s'il a dépouillé⎟ la souquenille immonde |
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Du vieux maître de chant,⎟ pour se chamarrer d'or, |
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Ce cuistre n'a pas su⎟ se défroquer encor |
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De son masque à soufflets⎟ et de son œil atone, |
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Qu'un rayon de soleil⎟ ou de franchise étonne. |
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Ce fantoche cassé⎟ que, dans ses doigts étroits, |
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La démence a saisi,⎟ c'est Napoléon Trois. |
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La honte ne rougit⎟ pas même sa pommette. |
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Il mange. Il est heureux⎟ pourvu qu'on lui permette |
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De s'habiller en chien⎟ savant. Il est d'un sang |
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Où l'on aime à l'excès⎟ les plaques de fer-blanc. |
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Que de croix ! Il en a⎟ jusques aux jarretières ! |
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Et pour jouer avec⎟ met des heures entières. |
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Il a pour ces hochets⎟ un sourire enfantin : |
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On les met dans sa couche,⎟ afin que le matin |
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Il ne pleure pas trop.⎟ |
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Il ne pleure pas trop. Il rumine, il digère ; |
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Sa conscience est nulle,⎟ et son âme est légère ; |
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Et cependant, le vent⎟ dans les arbres, le soir, |
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Gémit lugubrement,⎟ et l'homme pourrait voir |
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Les morts de Wissembourg⎟ et les morts de décembre |
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Coller leur face pâle⎟ aux vitres de la chambre… |
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Il en vient de Cayenne,⎟ il en vient des pontons, |
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Soldats, proscrits, martyrs,⎟ ceux dont nous racontons |
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Dans les veilles d'hiver⎟ l'histoire épouvantable… |
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Alors il se réveille,⎟ il s'accroche à la table, |
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Et tremblant, effaré,⎟ s'écrie avec stupeur : |
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« Apportez des flambeaux !⎟ Piétri ! Piétri ! J'ai peur ! » |
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5 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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