| JOURS D'ÉTÉ |
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Ma sœur m'aimait en mère :⎟ elle m'apprit à lire. |
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Ce qu'elle y mit d'ardeur⎟ ne saurait se décrire : |
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Mais l'enfant ne sait pas⎟ qu'apprendre, c'est courir, |
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Et qu'on lui donne, assis,⎟ le monde à parcourir. |
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Voir ! voir ! l'enfant veut voir.⎟ Les doux bruits de la rue |
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Albertine charmante⎟ à la vitre apparue, |
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Élevant ses bouquets,⎟ ses volans, et là-bas, |
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Les jeux qui m'attendaient⎟ et ne commençaient pas ; |
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Oh ! le livre avait tort !⎟ Tous les livres du monde, |
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Ne valaient pas un chant⎟ de la lointaine ronde, |
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Où mon âme sans moi⎟ tournait de main en main, |
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Quand ma sœur avait dit :⎟ — Tu danseras demain. |
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Demain, c'était jamais !⎟ Ma jeune providence, |
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Nouant d'un fil prudent⎟ les ailes de la danse, |
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Me répétait en vain⎟ toute grave et tout bas : |
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« Vois donc : je suis heureuse,⎟ et je ne danse pas. » |
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J'aimais tant les anges |
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Glissant au soleil ! |
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Ce flot sans mélanges, |
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D'amour sans pareil ! |
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Étude vivante |
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D'avenirs en fleur ; |
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École savante, |
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Savante au bonheur ! |
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Pour regarder de près⎟ ces aurores nouvelles, |
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Mes six ans curieux⎟ battaient toutes leurs ailes ; |
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Marchant sur l'alphabet⎟ rangé sur mes genoux, |
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La mouche en bourdonnant⎟ me disait : Venez-vous ?… |
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Et mon nom qui tintait⎟ dans l'air ardent de joie, |
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Les pigeons sans liens⎟ sous leur robe de soie, |
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Mollement envolés⎟ de maison en maison, |
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Dont le fluide essor⎟ entraînait ma raison ; |
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Les arbres, hors des murs⎟ poussant leurs têtes vertes ; |
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Jusqu'au fond des jardins⎟ les demeures ouvertes ; |
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Le rire de l'été⎟ sonnant de toutes parts, |
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Et le congé, sans livre !⎟ errant aux vieux remparts : |
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Tout combattait ma sœur⎟ à l'aiguille attachée ; |
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Tout passait en chantant⎟ sous ma tête penchée ; |
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Tout m'enlevait, boudeuse⎟ et riante à la fois ; |
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Et l'alphabet toujours⎟ s'endormait dans ma voix. |
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Oh ! l'enfance est poète.⎟ Assise ou turbulente, |
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Elle reconnaît tout⎟ empreint de plus haut lieu : |
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L'oiseau qui jette au loin⎟ sa musique volante, |
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Lui chante une lettre de Dieu ! |
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Moi, j'y reviens toujours⎟ à l'enfance chérie, |
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Comme un pâle exilé⎟ cherche au loin sa patrie » |
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Bel âge qui demande :⎟en quoi sont faits les morts ? |
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_Et dit avec Malcolm ;⎟ « Qu'est-ce que le Remords ? » |
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Esprit qui passe, ouvrant⎟ son aile souple et forte, |
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Au souffle impérieux⎟ qui l'enivre et l'emporte, |
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D'où vient qu'à ton beau rêve⎟ où se miraient les cieux, |
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Je sens fondre une larme⎟ en un coin dé mes yeux ? |
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C'est qu'aux flots de lait pur⎟ que me versait ma mère, |
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Ne se mêlait alors⎟ pas une goutte amère ; |
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C'est qu'on baisait l'enfant⎟ qui criait : Tout pour moi ! |
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C'est qu'on lui répondait⎟ encor : « Oui tout pour toi ; |
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« Veux-tu le monde aussi ?⎟ tu l'auras, ma jeune âme. » |
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Hélas ! qu'avons-nous eu ?⎟ belle espérance ! ô femme ! |
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O toi qui m'as trompée⎟ avec tes blonds cheveux, |
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Tes chants de rossignol⎟ et tes placides jeux ! |
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Ma sœur : ces jours d'été⎟ nous les courions ensemble ; |
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Je reprends sous leurs flots⎟ ta douce main qui tremble ; |
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Je t'aime du bonheur⎟ que tu tenais de moi ; |
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Et mes soleils d'alors⎟ se rallument sur toi ! |
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Mais j'épelais enfin :⎟ l'esprit et la lumière, |
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Éclairaient par degrés⎟ la page, la première |
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D'un beau livre, terni⎟ sous mes doigts, sous mes pleurs, |
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Où la Bible aux enfans⎟ ouvre toutes ses fleurs : |
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Pourtant c'est par le cœur,⎟ cette bible vivante, |
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Que je compris bientôt⎟ qu'on me faisait savante : |
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Dieu ! le jour n'entre-t-il⎟ dans notre entendement, |
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Que trempé pour jamais⎟ d'un triste sentiment ! |
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Un frêle enfant manquait⎟ aux genoux de ma mère : |
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Il s'était comme enfui⎟ par une bise amère, |
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Et, disparu du rang⎟ de ses petits amis, |
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Au berceau blanc, le soir,⎟ il ne fut pas remis. |
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Ce vague souvenir,⎟ sur ma jeune pensée |
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Avait pesé deux ans,⎟ et puis, m'avait laissée. |
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Je ne comprenais plus⎟ pourquoi, pâle de pleurs, |
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Ma mère, vers l'église⎟ allait avec ses fleurs. |
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L'église, en ce temps là,⎟ des vertes sépultures, |
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Se composait encor⎟ de sévères ceintures ; |
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Et versant sur les morts⎟ ses longs hymnes fervens, |
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Au rendez-vous de tous⎟ appelait les vivans. |
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C'était beau d'enfermer⎟ dans une même enceinte, |
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La poussière animée⎟ et la poussière éteinte ; |
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C'était doux, dans les fleurs⎟ éparses au saint lieu, |
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De respirer son père⎟ en visitant son Dieu ! |
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J'y pense ; un jour⎟ de tiède et pâle automne, |
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Après le mois⎟ qui consume et qui tonne, |
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Près de ma sœur⎟ et ma main dans sa main, |
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De Notre-Dame⎟ ayant pris le chemin |
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Tout sinueux,⎟ planté de croix fleuries, |
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Où se mouraient⎟ des couronnes flétries, |
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Je regardais⎟ avec saisissement |
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Ce que ma sœur⎟ saluait tristement. |
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La lune large⎟ avant la nuit levée, |
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Comme une lampe⎟ avant l'heure éprouvée, |
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D'un reflet rouge⎟ enluminait les croix, |
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L'église blanche⎟ et tous ces lits étroits ; |
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Puis, dans les coins⎟ le chardon solitaire, |
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Éparpillait⎟ ses flocons sur la terre. |
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Sans deviner⎟ ce que c'est que mourir, |
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Devant la mort⎟ je n'osai plus courir. |
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Un ruban gris⎟ qui serpentait dans l'herbe, |
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De résédas⎟ nouant l'humide gerbe, |
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Tira mon âme⎟ au tertre le plus vert, |
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Sous la madone,⎟ au flanc sept fois ouvert : |
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Là, j'épelai⎟ notre nom de famille, |
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Et je pâlis,⎟ faible petite fille ; |
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Puis mot à mot :⎟ « Notre dernier venu |
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Est passé là⎟ vers le monde inconnu ! » |
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Cette leçon,⎟ aux pieds de Notre-Dame, |
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Mouilla mes yeux⎟ et dessilla mon âme : |
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Je savais lire !⎟ et j'appris sous des fleurs, |
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Ce qu'une mère⎟ aime avec tant de pleurs. |
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Je savais lire…⎟ et je pleurai moi-même. |
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Merci, ma sœur :⎟ on pleure dès qu'on aime. |
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Si jeune donc⎟ que soit le souvenir ; |
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C'est par un deuil⎟ qu'il faut y revenir ? |
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Mais, que j'aime à t'aimer,⎟ sœur charmante et sévère, |
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Qui reçus pour nous deux⎟ l'instinct qui persévère ; |
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Rayon droit du devoir,⎟ humble, ardent et caché, |
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Sur mon aveugle vie⎟ à toute heure épanché ! |
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Oh ! si Dieu m'aime encore ;⎟ oh ! si Dieu me remporte, |
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Comme un rêve flottant,⎟ sur le seuil de ta porte, |
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Devant mes traits changés⎟ si tu fermes tes bras, |
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Je saisirai ta main…⎟, tu me reconnaîtras ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 5, 6+6, 4+6, (8)
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