| LAZARE |
| LA LYRE D'AIRAIN |
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Quand l'Italie en délire, |
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L'Allemagne aux blonds cheveux, |
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Se partagent toutes deux |
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Les plus beaux fils de la lyre, |
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Hélas ! Non moins chère aux dieux, |
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La ténébreuse Angleterre, |
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Dans son île solitaire, |
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Ne sent vibrer sous sa main |
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Qu'un luth aux cordes d'airain. |
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Ah ! Pour elle Polymnie, |
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La mère de l'harmonie, |
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N'a que de rudes accents, |
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Et les bruits de ses fabriques |
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Sont les hymnes magnifiques |
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Et les sublimes cantiques |
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Qui viennent frapper ses sens. |
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Écoutez, écoutez,⎟ enfants des autres terres ! |
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Enfants du continent,⎟ prêtez l'oreille aux vents |
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Qui passent sur le front⎟ des villes ouvrières, |
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Et ramassent au vol⎟ comme flots de poussières |
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Les cris humains⎟ qui montent de leurs flancs ! |
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Écoutez ces soupirs,⎟ ces longs gémissements |
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Que vous laisse tomber⎟ leur aile vagabonde, |
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Et puis vous me direz⎟ s'il est musique au monde |
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Qui surpasse en terreur profonde |
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Les chants lugubres qu'en ces lieux |
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a |
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Des milliers de mortels⎟ élèvent jusqu'aux cieux ! |
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Là tous les instruments⎟ qui vibrent à l'oreille |
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Sont enfants vigoureux⎟ du cuivre ou de l'airain ; |
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b |
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Ce sont des balanciers⎟ dont la force est pareille |
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À cent chevaux frappés⎟ d'un aiguillon soudain ; |
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b |
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Ici, comme un taureau,⎟ la vapeur prisonnière |
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Hurle, mugit au fond⎟ d'une vaste chaudière, |
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a |
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Et, poussant au dehors⎟ deux immenses pistons, |
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a |
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Fait crier cent rouets⎟ à chacun de leurs bonds. |
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a |
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Plus loin, à travers l'air,⎟ des milliers de bobines |
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a |
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Tournant avec vitesse⎟ et sans qu'on puisse voir, |
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b |
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Comme mille serpents⎟ aux langues assassines |
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a |
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Dardent leurs sifflements⎟ du matin jusqu'au soir. |
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b |
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C'est un choc éternel⎟ d'étages en étages, |
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a |
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Un mélange confus⎟ de leviers, de rouages, |
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a |
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De chaînes, de crampons⎟ se croisant, se heurtant, |
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b |
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Un concert infernal⎟ qui va toujours grondant, |
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b |
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Et dans le sein duquel⎟ un peuple aux noirs visages, |
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a |
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Un peuple de vivants⎟ rabougris et chétifs |
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a |
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Mêlent comme chanteurs⎟ des cris sourds et plaintifs. |
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a |
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| L'ouvrier |
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Ô maître, bien que je sois pâle, |
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a |
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Bien qu'usé par de longs travaux |
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b |
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Mon front vieillisse, et mon corps mâle |
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Ait besoin d'un peu de repos ; |
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b |
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Cependant, pour un fort salaire, |
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a |
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Pour avoir plus d'ale et de bœuf, |
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b |
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Pour revêtir un habit neuf, |
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b |
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Il n'est rien que je n'ose faire : |
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a |
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Vainement la consomption, |
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a |
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La fièvre et son ardent poison, |
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a |
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Lancent sur ma tête affaiblie |
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a |
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Les cent spectres de la folie, |
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Maître, j'irai jusqu'au trépas ; |
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a |
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Et si mon corps ne suffit pas, |
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J'ai femme, enfants que je fais vivre, |
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a |
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Ils sont à toi, je te les livre. |
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a |
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| Les enfants |
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Ma mère, que de maux⎟ dans ces lieux nous souffrons ! |
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a |
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L'air de nos ateliers⎟ nous ronge les poumons, |
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Et nous mourons, les yeux⎟ tournés vers les campagnes. |
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a |
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Ah ! Que ne sommes-nous⎟ habitants des montagnes, |
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a |
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Ou pauvres laboureurs⎟ dans le fond d'un vallon ; |
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a |
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Alors traçant en paix⎟ un fertile sillon, |
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a |
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Ou paissant des troupeaux⎟ aux penchants des collines, |
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a |
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L'air embaumé des fleurs⎟ serait notre aliment |
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b |
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Et le divin soleil⎟ notre chaud vêtement. |
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b |
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Et, s'il faut travailler⎟ sur terre, nos poitrines |
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a |
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Ne se briseraient pas⎟ sur de froides machines, |
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a |
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Et la nuit nous laissant⎟ respirer ses pavots, |
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| 75 |
Nous dormirions enfin⎟ comme les animaux. |
6+6 |
a |
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| La femme |
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Pleurez, criez,⎟ enfants dont la misère |
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a |
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De si bonne heure⎟ a ployé les genoux, |
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b |
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Plaignez-vous bien :⎟ les animaux sur terre |
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a |
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Les plus soumis⎟ à l'humaine colère |
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a |
| 80 |
Sont quelquefois⎟ moins malheureux que nous. |
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b |
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La vache pleine⎟ et dont le terme arrive |
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a |
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Reste à l'étable,⎟ et sans labeur nouveau, |
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b |
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Paisiblement⎟ sur une couche oisive |
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a |
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Va déposer⎟ son pénible fardeau ; |
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b |
| 85 |
Et moi, malgré⎟ le poids de mes mamelles, |
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a |
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Mes flancs durcis,⎟ mes douleurs maternelles, |
4+6 |
a |
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Je ne dois pas⎟ m'arrêter un instant : |
4+6 |
b |
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Il faut toujours⎟ travailler comme avant, |
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b |
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Vivre au milieu⎟ des machines cruelles, |
4+6 |
a |
| 90 |
Monter, descendre,⎟ et risquer en passant |
4+6 |
b |
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De voir broyer⎟ par leurs dures ferrailles, |
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L'œuvre de Dieu⎟ dans mes jeunes entrailles. |
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a |
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| Le maître |
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Malheur au mauvais ouvrier |
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Qui pleure au lieu de travailler ; |
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a |
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Malheur au fainéant, au lâche, |
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a |
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À celui qui manque à sa tâche |
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a |
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Et qui me prive de mon gain ; |
8 |
b |
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Malheur ! Il restera sans pain. |
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b |
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Allons, qu'on veille sans relâche, |
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a |
| 100 |
Qu'on tienne les métiers en jeu ; |
8 |
a |
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Je veux que ma fabrique en feu |
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a |
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Écrase toutes ses rivales, |
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a |
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Et que le coton de mes halles, |
8 |
a |
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En quittant mes brûlantes salles, |
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a |
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Pour habiller le genre humain, |
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a |
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Me rentre à flots d'or dans la main. |
8 |
a |
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Et le bruit des métiers⎟ de plus fort recommence, |
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a |
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Et chaque lourd piston⎟ dans la chaudière immense, |
6+6 |
a |
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Comme les deux talons⎟ d'un fort géant qui danse, |
6+6 |
a |
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S'enfonce et se relève⎟ avec un sourd fracas. |
6+6 |
a |
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Les leviers ébranlés⎟ entrechoquent leurs bras, |
6+6 |
a |
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Les rouets étourdis,⎟ les bobines actives |
6+6 |
a |
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Lancent leurs cris aigus,⎟ et les clameurs plaintives, |
6+6 |
a |
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Les humaines chansons⎟ plus cuisantes, plus vives, |
6+6 |
a |
| 115 |
Se perdent au milieu⎟ de ce sombre chaos, |
6+6 |
a |
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Comme un cri de détresse⎟ au vaste sein des flots… |
6+6 |
a |
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Ah ! Le hurlement sourd⎟ des vagues sur la grève, |
6+6 |
a |
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Le cri des dogues de Fingal, |
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b |
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Le sifflement des pins⎟ que l'ouragan soulève |
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a |
| 120 |
Et bat de son souffle infernal, |
8 |
b |
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La plainte des soldats⎟ déchirés par le glaive, |
6+6 |
a |
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La balle et le boulet fatal, |
8 |
b |
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Tous les bruits effrayants⎟ que l'homme entend ou rêve |
6+6 |
a |
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À ce concert n'ont rien d'égal ; |
8 |
b |
| 125 |
Car cette noire symphonie |
8 |
a |
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Aux instruments d'airain,⎟ à l'archet destructeur, |
6+6 |
b |
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Ce sombre oratorio⎟ qui fait saigner le cœur, |
6+6 |
b |
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Sont chantés souvent en partie |
8 |
a |
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Par l'avarice et la douleur. |
8 |
b |
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| 130 |
Et vous, heureux enfants⎟ d'une douce contrée |
6+6 |
a |
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Où la musique voit⎟ sa belle fleur pourprée, |
6+6 |
a |
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Sa fraîche rose⎟ au calice vermeil, |
4+6 |
a |
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Croître et briller sans peine⎟ aux rayons du soleil, |
6+6 |
a |
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Vous qu'on traite souvent⎟ dans cette courte vie |
6+6 |
a |
| 135 |
De gens mous et perdus⎟ aux bras de la folie, |
6+6 |
a |
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Parce que doux viveurs,⎟ sans ennui, sans chagrins, |
6+6 |
a |
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Vous respirez par trop⎟ la divine ambroisie |
6+6 |
b |
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Que cette fleur répand⎟ sur vos brûlants chemins, |
6+6 |
a |
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Ah ! Bienheureux⎟ enfants de l'Italie, |
4+6 |
b |
| 140 |
Tranquilles habitants⎟ des golfes aux flots bleus, |
6+6 |
c |
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Beaux citoyens des monts,⎟ des champs voluptueux |
6+6 |
c |
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Que le reste du monde envie ; |
8 |
b |
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Laissez dire l'orgueil⎟ au fond de ses frimas ! |
6+6 |
a |
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Et bien que l'industrie,⎟ ouvrant de larges bras, |
6+6 |
a |
| 145 |
Épanche à flots dorés⎟ sur la face du monde |
6+6 |
a |
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Les trésors infinis⎟ de son urne féconde, |
6+6 |
a |
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Enfants dégénérés,⎟ oh ! Ne vous pressez pas |
6+6 |
a |
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D'échanger les baisers⎟ de votre enchanteresse |
6+6 |
b |
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Et les illusions⎟ qui naissent sous ses pas, |
6+6 |
a |
| 150 |
Contre les dons⎟ de cette autre déesse |
4+6 |
b |
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Qui veut bien des humains⎟ soulager la détresse, |
6+6 |
b |
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Mais qui, le plus souvent,⎟ ne leur accorde, hélas ! |
6+6 |
a |
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Qu'une existence rude⎟ et fertile en combats, |
6+6 |
a |
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Où, pour faire à grand'peine⎟ un gain de quelques sommes |
6+6 |
a |
| 155 |
Le fer use le fer⎟ et l'homme use les hommes. |
6+6 |
a |
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| mètre |
profils métriques : 7, 8, 6+6, 4+6
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